Дом Виктора Петровича был залит тусклым светом настольной лампы. На столе — раскрытые письма, пожелтевшие фотографии и странная металлическая коробка, закрытая на старый замок. Сергей стоял неподвижно, будто парализованный новым откровением.— Что ты имеешь в виду, Виктория? — спросил он, не отрывая взгляда от старика.
— Я говорю, — тихо произнесла она, — что он не наш отец. Настоящего убили двадцать лет назад. И, по документам, Виктор Петрович — последний, кто его видел живым.Воздух в комнате стал густым, как дым. Старик закрыл глаза, будто собираясь с силами.
— Вы ничего не понимаете, — сказал он хрипло. — Тогда всё было иначе. Ваш отец… был моим другом. Я пытался его спасти.— От кого?! — крикнул Сергей. — От кого ты его “спасал”?!Виктор медленно открыл коробку. Внутри лежал старый диктофон, на котором красовалась этикетка с датой — 12 июня 2003 года.
— Слушайте, — сказал он. — Пусть всё скажет он сам.Он нажал кнопку “Play”.
Из динамика послышался слабый шум, потом тяжёлое дыхание