Сибирь, осень, гололёд. С трассы в кювет слетает командирский УАЗ. Машина ещё не остановилась, а дремавший до этого на месте старшего полковник с правой заезжает в ухо водиле.
— За что, товарищ полковник? — обиженно вскрикивает водитель.
— Почему передний мост не включил?
— Так вы же весной сами приказали отдать кардан с передка прокурору на его УАЗ...
Автор komsomol75
Погода в Калининграде зимой — это сказка. Иногда страшная, иногда весёлая, но всегда непредсказуемая. То тепло, сирень зацветает, то мороз под десять градусов и постоянно идёт дождь. Даже когда его нет. Именно поэтому каждый командир с вечера ломает голову, как поступить завтра, выпускать или нет машины за ворота. А куда денешься? Жизнь не остановишь.
— Ладно, чёрт с ним, дай что-нибудь в бригаду в план на завтра, а там решим по погоде.
А телеграммы из корпуса:
«В Риге гололёд, выход транспорта в частях корпуса запретить».
Откладываются тоже на завтра. Машины всё равно пойдут: командирская, оперативная, за продовольствием, в прачечную, да мало ли.
Исключение только для детворы — школьная. Но и та всё же выйдет, когда не заведётся другая или надо ту же вытаскивать из кювета. И нести за всё это небесное безобразие ответственность будет командир подразделения. Жить надо здесь, а какая погода в Риге, это так, экзотика.
После обеда начальник политотдела вызвал «комсомольца» бригады:
— Завтра поедем с тобой в восьмой батальон, проведём там комсомольское собрание, посмотри приказы по ним, подбери материалы. В подразделении давно уж секретаря надо менять, да и вообще посмотреть своим глазом на них. По дороге в близлежащую роту заскочим на часок, если у тебя есть что для них, забирай.
Утром отправились в путь. Погодка наша, калининградская: +5°C, дождик моросит. Нормально. За пару часов добрались до роты. Часа два провозились там. От обеда начальник отказался:
— Пообедаем на месте, там ждут, поехали. Вон и распогоживается, дождик перестал. Вперёд.
Первые километров пятнадцать ехали с ветерком. Затем стали попадаться и островки гололёда.
— Давай поосторожнее, — предупредил водителя полковник. Поздно.
За ближайшим поворотом дорога превратилась в ледяную ленту. Машину занесло недалеко, в ближайшее дерево. Полковник вышиб головой стекло, но его спасла от травм папаха, водителя — руль. У «комсомольца» страховки кроме рук не было, поэтому он, раскинув их в стороны, видно, для равновесия и красоты, пришёл аккурат мордой лица в приборную доску. С приборной доской ничего не случилось, с лицом хуже.
Ругались все хором, «комсомолец» шёпотом с подвывами. Вышибленный передний зуб не давал возможности выразить мысль искренне и от души. Внешний осмотр автомобиля оптимизма не прибавил, вздыбленный капот и парящая лужа под радиатором настраивали на грустный лад в перспективе дальнейшего движения.
— Ладно, подождём. У тебя буксир есть? — обратился начальник политотдела к водителю. Тот кивнул. — Так достань, кто-то поедет, возьмёт на буксир. Не в пустыне живём. Не пешком же пятнадцать километров шлёпать.
Оказали медицинскую помощь «комсомольцу», залили половину физиономии йодом из аптечки. Начальник политотдела сказал, что и так сойдёт, чтоб с него пример брали.
— Вам хорошо, вас папаха уберегла, — позавидовал раненый.
— Э, мой дорогой, пока я её получил, меня столько возили физиономией по разным поверхностям. Это сейчас она моя подушка безопасности во всех смыслах.
Так за разговорами, пополам с анекдотами, прошло часа три. Стало уж смеркаться, однако дорога была гола как стол. Ни души. Прошёл ещё час. Начали говорить уж о гонце в подразделение. К утру по-любому дойдёт. Вдруг вдали послышался шум мотора.
Ура, наши пострадавшие воспаряли духом. Через несколько минут показалась машина-цистерна, видно, гружёная. Ехала не быстро, основательно. Подъехали, остановились. Оп-па! Ещё один сюрприз: машина-то цистерна, но ассенизаторская. Полная. Два золотаря хоть и ехали в ту же сторону, помогать не очень хотели. Однако торг за буксировку не затянулся. Всё решила обещанная фляжка спирта по доставке на место.
Подцепились. Поехали. Скорость небольшая, но, боже мой, какая вонючая. Всё амбре через разбитое стекло в УАЗик. Хуже может быть только внутри бочки. Пробовали старым бушлатом окно затыкать. Особой разницы нет, но обзор хуже, а машину по дороге мотает. Смирились.
Час этой пытки и, наконец, ворота родного батальона, командир которого уж глаза проглядел и телефон оборвал. Как только машина остановилась, пассажиры выпрыгнули из неё.
— Баню, бельё и фляжку спирта спасателям, — не дослушав доклад командира, полковник шёл уже к казарме, срывая с себя шинель, китель и спасительную папаху.
Ещё через час все сидели в баньке батальона уже после неоднократной парной в свежем солдатском обмундировании, но всё же постоянно к чему-то принюхиваясь. Сон был тяжёлым. Всем троим снилась замечательная сцена фильма «Джентльмены удачи» в бочке.
Обмундирование их от трусов до папахи аккуратно было развешано на перекладинах спортгородка под присмотром дневального с приказом не снимать, даже если ливень пойдёт.
В историю бригады эта командировка вошла как «Путь на Гондурас». При чём здесь Гондурас? Юмористы доморощенные.
Позывной у батальона вообще был «Ящечный».
===
В тему:
===
👍 "фи" 👎