Я сидел в гостях у друга, потягивая травяной чай, когда он неловко спросил: «А тебе не противно с нами сидеть? Мы же пьем...» В его голосе слышалась неуверенность, почти извиняющиеся нотки. Я посмотрел на него, потом на остальных друзей — они смущенно переминались, будто школьники, пойманные за курением. И в тот момент я понял: они ждут осуждения. Ждут, что я начну читать лекцию о вреде алкоголя или демонстративно пожалуй плечом. Но вместо этого я улыбнулся и сказал: «Ребята, я же пришел к вам, а не к вашему алкоголю». Было время, когда я и сам смотрел на пьющих свысока. Казалось, вот он — я, сильный духом, а вокруг слабаки, которые не могут взять себя в руки. Эта позиция длилась ровно до того дня, когда я понял: мой путь к трезвости был не марафоном силы воли, а бегством от боли. Я пил не потому, что был слабым. Я пил, потому что: Разве можно осуждать человека за то, что он ищет утешения там, где когда-то искал его ты? Мой дядя Миша всегда встречал меня с бутылкой. «Выпьем по сто