Валентина Петровна проснулась, как всегда, с рассветом. Натянула потертый фартук поверх ночной рубашки, повязала на голову платок и вышла на крыльцо — проверить, как там её зелёные подопечные.
Золотистое утреннее солнце пробивалось сквозь яблони, птицы устроили концерт прямо над головой. Красота! Но Валентина знала: красота красотой, а огурцы сами себя не вырастят.
Она провела рукой над прозрачной панелью у крыльца — подарком внука-программиста.
"Бабуль, это же технология будущего!" — говорил он полгода назад, устанавливая эту штуковину. Будущего, как же.
Над грядками тут же возникла синяя мерцающая проекция. Огурцы, помидоры, редиска — все как на ладони, с температурой, влажностью, прогнозом урожая. Удобно, не поспоришь. Но вот только...
— Ох, опять эти космические огурцы глючат! — всплеснула руками Валентина.
На голограмме огурцы показывали, что уже созрели и готовы к сбору. А на настоящих грядках, куда она сейчас смотрела, зеленели крошечные завязи размером с мизинец. Ветерок колыхал листья, голограмма слегка мигала синим светом, а бабушка качала головой.
— Внучек, внучек, — пробормотала она, доставая из кармана фартука старенький телефон, — говорил: "Искусственный интеллект, бабуль, ошибок не делает". Ага, как же не делает. Мои огурцы лучше знают, когда им расти, чем его компьютеры.
И всё-таки, признавалась она себе, стоя на крыльце в лучах утреннего света, удобная эта штука. Особенно когда спина болит, а до дальних грядок топать далеко. Просто калибровку бы подправить, да внука научить отличать огурец от кабачка.