Ну вот, воздух свеж и приятное утро. Вдохните парфюм на туманной основе! Не прав, кто собрал их в трёхмесячном слове. Их единицы! Как сладкая пудра, Они украшают дождливую сдобу. Когда нет лучей и тянет к врачу. А может быть, кофе с собой? Не хочу. И злато вокруг - на низкую пробу. Но эти деньки повеют весной. Выйду на волю гранитных равнин. Нева. Я без шапки. Улыбаюсь. Один. Хотя этот град никогда не смешной. Смотрю я на тополь. Он устал. Не прилечь. Он гол. Без листвы. И ругается вслух. Он, как Нотр-Дам: горел, но потух, И всё же успел вниманье привлечь. Там где-то проходит парад из машин, А мимо - студент, в ушах - голос сиротский. Он пишет, как Летов, а читает, как Бродский. Модерн сейчас моден, а чёлкой - блондин. Ну, как им поверить - стихам и природе? Преступный тандем. Трёхдневная ложь. Согреют, разденут, но лишь отойдёшь, Оставят тебя на съеденье погоде. В общем, пришла она. Да. В жёлто-алом. Зовёт себя Осень. Любит поэтов. Оденет нас в кофты, покрасит в брюнетов. А может быть