Проснулась в девять утра от странного звука. Такое шипение, будто чайник закипает. Только громче. Намного громче.
Лежу, глаза открываю — родители на работе, я одна дома. В Новосибирске за окном минус двадцать, но в квартире жарко. Батареи палят как сумасшедшие.
Встаю, иду на кухню — чайник выключен. Звук откуда-то еще. Из ванной.
Открываю дверь — и офигеваю. Из-под раковины бьет фонтан. Прямо так — вода под напором хлещет на стены, на пол, на потолок. Везде уже лужи.
Кран. Старый советский кран сорвало. Ручка валяется на полу, а из трубы вода прет как из пожарного шланга.
Паника. Чистая паника.
Бегу на кухню, пытаюсь перекрыть воду. Вентиль под раковиной кручу — не помогает. Вода все равно льется. Значит, надо общий перекрывать. Но где он?
Звоню маме:
— Мам, кран сорвало! Вода везде!
— Что?! Перекрой воду!
— Где перекрывать?!
— В туалете! Там внизу вентиль!
Бросаю телефон, лезу в туалет. Вентиль ржавый, не поворачивается. Руки скользят. Беру тряпку, давлю изо всех сил — наконец провернулся.
Вода перестала литься. Тишина.
Стою посреди ванной по щиколотку в воде. Волосы растрепаны, на мне старый махровый халат — короткий, до середины бедра. Купила его года три назад, он уже выцвел, но мягкий. Ничего под ним нет, я же только проснулась.
Смотрю на этот потоп и понимаю — соседи снизу. Их же заливает наверняка.
Блин(только матом).
Беру швабру, начинаю собирать воду. Но ее столько, что швабра не справляется. Нужна помощь. Вызвать аварийку? Или сначала соседей предупредить?
Звоню в диспетчерскую:
— Алло, у нас прорыв! Квартира 47, девятый этаж!
— Сейчас вышлем мастера. Минут сорок ждите.
Сорок минут! За это время соседей вообще утопить можно.
Иду к двери, смотрю в глазок — никого. Выхожу в подъезд, спускаюсь этажом ниже. Звоню в 37-ю квартиру. Та, что прямо подо мной.
Дверь открывает он.
Антон. Сосед снизу. Тот самый, на которого я смотрю уже месяц.
Высокий, спортивный. Волосы темные, чуть небритый. В футболке серой и домашних штанах. Выглядит года на двадцать восемь, может, тридцать.
Я его в лифте встречала раз пять. Здоровались. Один раз он дверь мне придержал, когда я с сумками шла. Улыбнулся тогда — у него ямочки на щеках появились.
И вот я стою перед ним. В халате. С мокрыми волосами. Без макияжа.
— Здравствуйте, — говорю, пытаясь выглядеть спокойной. — У меня кран сорвало. Вас не залило?
Он смотрит на меня. Взгляд скользит сверху вниз — по лицу, по халату, по ногам. Задерживается на бедрах. Потом возвращается к лицу.
— Пока нет, — отвечает. — Но потолок мокрый в ванной.
— Извините, я сейчас все уберу. Мастера вызвала.
— Давайте я помогу, — он выходит в коридор. — У вас много воды?
— Да там... весь пол.
Мы поднимаемся ко мне. Он идет сзади. И я остро ощущаю, какая я сейчас. Халат короткий, ноги голые. Попа практически видна, если чуть наклониться. Идти стараюсь ровно, но коленки предательски дрожат.
Заходим в квартиру. Он сразу в ванную:
— Ого. Тут действительно много.
Начинаем вычерпывать воду. Он нашел ведро, я швабру таскаю. Работаем молча. Только звуки — плеск воды, скрежет по плитке.
Халат намокает. Прилипает к телу. Я чувствую, как ткань облегает грудь, бедра. Пытаюсь незаметно поправить его, но он все равно задирается.
Антон делает вид, что не замечает. Но я вижу — он смотрит. Украдкой. Когда думает, что я не вижу.
И мне... нравится? Нет, должно быть стыдно. Я же почти голая перед чужим мужиком. Должна чувствовать себя неловко, хотеть спрятаться.
Но вместо этого что-то внутри сжимается. Приятно сжимается.
Минут двадцать возимся. Наконец основная вода убрана. Он выпрямляется, вытирает лоб:
— Ну вот. Хоть потоп остановили.
— Спасибо огромное, — говорю я. — Не знаю, что бы без вас делала.
— Да ладно, — он улыбается. — Соседи же должны друг другу помогать.
Мы стоим в коридоре. Близко. Между нами метр, может, меньше. Пахнет от него чем-то свежим — гель для душа, наверное. И еще мужским потом. Не противным, а... возбуждающим.
Господи, о чем я думаю?
— Кофе хотите? — вырывается у меня.
— Не откажусь.
Идем на кухню. Ставлю чайник. Достаю кружки, сахар. Руки дрожат. Пытаюсь успокоиться — ну стоит парень на моей кухне, ну и что?
Но ведь я в халате. И под халатом ничего нет. И он это знает. Видел же, как халат мокрый к телу прилип.
Наливаю кофе. Подаю ему. Наши пальцы соприкасаются — на секунду, случайно. Электрический разряд по коже.
Сидим за столом. Пьем кофе. Разговариваем о чем-то. Он рассказывает про работу — программист, фриланс. Я про институт — филологический, четвертый курс.
Но я не слушаю толком. Я думаю о том, как он на меня смотрит. Не в глаза — ниже. На шею, на ключицы, на вырез халата.
И мне хочется... чего? Чтобы он смотрел дальше? Чтобы коснулся?
Это неправильно. Я его не знаю толком. Мы соседи, просто соседи. Он помог мне с аварией, я угостила его кофе — нормальная ситуация.
Но халат. Этот чертов халат, который то и дело сползает с плеча. Который едва прикрывает бедра, когда я сижу.
— Вам холодно? — спрашивает Антон.
— А? Нет, почему?
— Просто у вас мурашки на руках.
Смотрю — действительно. Кожа вся в мурашках. Но не от холода.
— Нормально. Наверное, от стресса, — отвечаю.
Он допивает кофе:
— Ну что, мне, наверное, пора. У вас тут еще мастера будут.
— Да, — говорю я. — Еще раз спасибо. Очень вам благодарна.
— Если что-то еще понадобится, стучите. Я дома обычно.
Провожаю его до двери. Он надевает кроссовки, берется за ручку. Оборачивается:
— Кстати, я давно хотел познакомиться. Просто повода не было.
— Ну вот, теперь есть, — улыбаюсь я.
— Да, — он тоже улыбается. — Правда, не самый романтичный.
Романтичный. Он сказал "романтичный".
— Может, как-нибудь... кофе еще? Но уже в нормальной обстановке? — он чуть краснеет.
Сердце подпрыгивает к горлу:
— Да, было бы здорово.
— Отлично. Тогда увидимся.
Он уходит. Я закрываю дверь, прислоняюсь к ней спиной.
Что это только что было?
Я стояла перед мужчиной, которого месяц тайно рассматривала в лифте, почти голая. Мы убирали воду, пили кофе. И он пригласил меня на свидание.
Бегу в комнату, смотрю в зеркало. Лицо красное. Глаза горят. Халат растрепанный, волосы торчат в разные стороны.
Выгляжу как... не знаю даже. Не как обычно точно. Не как когда аккуратно крашусь, укладку делаю, наряды подбираю.
А он все равно пригласил.
Звонят в дверь. Мастер из аварийки пришел. Мужик лет пятидесяти, хмурый. Осматривает кран, цокает языком:
— Менять надо весь смеситель. Этот еще с советских времен стоит.
— Да, понимаю.
— Три тысячи работа, плюс смеситель еще купить.
Говорю родителям, они переводят деньги. Мастер работает часа полтора. Я сижу в комнате, жду.
И думаю об Антоне. О том, как он смотрел на меня. О том, как его пальцы коснулись моих. О том, что он сказал "не самый романтичный повод".
Значит, думал о романтике. Значит, не просто как о соседке воспринимает.
Вечером лежу в кровати. Не могу заснуть. Прокручиваю весь день снова и снова.
Странно же получилось. Должна была чувствовать себя опозоренной — стоять перед парнем в халате, да еще мокром. А чувствую себя... живой? Желанной?
Не знаю, как это назвать правильно. Но когда он смотрел на меня, я не хотела спрятаться. Хотела, чтобы смотрел еще.
Это нормально? Или я какая-то странная?
На следующий день встречаю его у подъезда. Он заходит в лифт вместе со мной:
— Как дела? Все починили?
— Да, спасибо. Новый смеситель поставили.
— Отлично.
Молчим. Лифт медленно ползет вверх. Я одета нормально сейчас — джинсы, свитер, пуховик. Макияж, прическа.
И почему-то мне кажется, что вчера я ему больше нравилась. В халате. С растрепанными волосами.
— Так как насчет кофе? — спрашивает он. — Может, в субботу?
— Давайте, — отвечаю.
— Хорошо. Напишу в телеграм время и место.
Лифт останавливается на восьмом этаже. Он выходит:
— До встречи.
— До встречи.
Поднимаюсь на свой этаж. Захожу в квартиру.
И только сейчас понимаю — мы же не обменивались контактами. Откуда у него мой телеграм?
Проверяю телефон. Новое сообщение от неизвестного номера: "Привет, это Антон. Украл твой номер у мамы — она с твоей мамой в лифте познакомилась когда-то. Надеюсь, не против?"
Улыбаюсь.
Не против.
Знаете, иногда самые странные ситуации приводят к самым неожиданным знакомствам. Я думала, что если когда-то и заговорю с этим парнем из лифта, то только после долгой подготовки. Макияж, прическа, идеальный наряд.
А в итоге он увидел меня в самом неприглядном виде — мокрую, растрепанную, в старом халате. И именно тогда решился познакомиться.
Может быть, иногда не надо стараться выглядеть идеально? Может быть, настоящее притяжение возникает именно тогда, когда ты не играешь роль, а просто... живешь как есть?
Не знаю пока. В субботу узнаю.
А у вас бывало такое? Когда самые неловкие ситуации оборачивались чем-то хорошим? Когда вы были уверены, что опозорились, а в итоге привлекли чье-то внимание?
Расскажите в комментариях. Интересно, я одна такая везучая на странные знакомства, или это обычная история?
Подписывайтесь, чтобы читать честные рассказы о жизни. О том, как в самых обычных, а иногда и нелепых ситуациях случается что-то настоящее.