Сергей Петрович всегда считал, что жизнь после пятидесяти – это как осенний сад: краски приглушены, но в этом есть своя, выстраданная гармония. Его гармония состояла из большого дома в пригороде, успешного юридического бизнеса и жены Анастасии, которая была младше его на тринадцать лет. Ей было сорок два, и она все еще была той, от чьей улыбки в его груди по-прежнему теплело. Он заметил перемены сначала по мелочам. Легкая рассеянность, новый парфюм, слишком частое «зависание» в телефоне. Потом в ее расписании стали появляться «вечера с подругами» и «йога по вторникам». Сергей Петрович, человек, который тридцать лет строил карьеру на том, чтобы видеть ложь за милейшей улыбкой, не обманулся. Но он молчал. Потому что боялся. Однажды он поехал в город за забытыми в офисе документами и увидел ее машину у небольшого уютного кафе. И ее. И его. Молодого человека, которому вряд ли было за тридцать. Он водил пальцем по ее запястью, а она смеялась, запрокинув голову, – смеялась так, как давно уж