Мы с мужем – птицы одного полета. Вернее, дети одной и той же иерархии. Я – четвертый ребенок в семье, он – пятый. Наша встреча была похожа на признание двух секретных агентов в толпе. Мы говорили на одном языке – языке самых младших. И в этом языке есть слова «недолюбили», «недоглядели» и «мы так не умеем». Быть самым младшим – это как прийти на готовый пир, когда все уже съедено, а тебе оставили лишь крошки внимания и каплю ресурсов. Старшие – они как родители. Они уже прошли свои битвы за самостоятельность, отстояли свои границы, и к твоему появлению у них осталась лишь усталость и снисхождение. Я всегда смотрела на своих старших братьев и сестер с чувством, смешанным из обожания и робости. У них были общие с родителями шутки, общие воспоминания о том, как строили дом, как покупали первую машину. Они были в одной команде, почти коллеги по великому проекту под названием «Становление семьи». А мы с мужем? Мы были следующим набором стажеров, которых взяли, когда основные должности были