Поезд «Омск — Москва». Обычный плацкарт, вечер, за окнами темнеет, а в вагоне — вечная смесь запахов кипятка, курицы в фольге и свежего белья. Я ехала домой после командировки, уставшая, с одной сумкой и мечтой просто выспаться. Билет был на нижнюю полку — редкая удача, которую я по-настоящему оценила, едва уселась, сняв обувь и достала книгу. Но спокойствию не суждено было продлиться. На ближайшей станции в вагон поднялась пожилая женщина — с виду типичная «божий одуванчик»: седая, в аккуратном платочке, с маленьким чемоданчиком и мягкой улыбкой. Она двигалась медленно, оглядываясь, и обратилась ко мне с тихим голосом: — Девушка, миленькая, у вас нижняя полка? А можно я у вас посижу чуть-чуть? А то ножки совсем не держат, пока проводницу дождусь... Конечно, я не смогла отказать.
— Конечно, садитесь, — ответила я и даже помогла ей поставить чемоданчик. Она села, поблагодарила, вздохнула, что «возраст уже не тот», и добавила:
— А то мне, представляете, верхнюю дали! Как же я туда залезу