У минут ни запаха нет, ни цвета,
Их, безвкусных, глотками большими пьют...
А меж тем, все это – лишь эстафета,
Где тебя как вымпел передают.
Время прячется от меня и в то же
Время не отпускает из цепких лап.
Только вкрадчивый сквознячок по коже,
Только в никуда уводящий трап,
Только череда невнятных перетеканий
Из тумана утреннего – в ночной,
Только мышечной сокращенье ткани,
Сердца легковерного гул ручной...
Может быть, и нет ничего – лишь лента
Полустертых кадров в немом кино.
Это ты, наивный, все ждешь момента :
Вдруг отпустит/проявит себя ОНО.
