Трое подростков приехали в лес на старом автобусе, когда солнце ещё стояло высоко. Артём, Лера и Данил — одноклассники, решившие провести выходные без родителей. Цель — «пережить ночь в дикой природе», развести костёр, заснять видео для соцсетей: «Как мы выжили в настоящем лесу!».
Лес был глухим. Старым. Не тем, что обрезан тропами и огорожен указателями, а настоящим — диким, тенистым, с редкими просеками и запахом гниющей листвы. Местные избегали его. Когда ребята спрашивали дорогу, старуха у лавки только качала головой:
— Туда не ходите. Лес не любит туристов.
Но они смеялись.
— Это же просто деревья, — сказал Артём.
Он был лидером. Уверенный, насмешливый, считал себя сильным. Никогда не верил в приметы.
Лера — его подруга — была чувствительной. Вернувшись домой после похода в горы, она неделю не могла смотреть в лес. Что-то в нём её пугало.
Данил — застенчивый, с книгой в кармане, боялся леса, но не хотел показаться трусом. Он молчал, пока они шли, только время от времени оглядывался.
На краю чащобы они нашли тропу.
Узкая. Вытоптанная. Будто ею пользовались давно, но регулярно. По бокам — гнилые столбики, как от забора, покрытые мхом. Ведёт вглубь, туда, где свет почти не проникал.
В конце — сосна. На стволе — надпись, вырезанная ножом:
«Не ходите дальше».
Буквы старые, покрыты мхом, но читаемы. Кто-то пытался их закрасить, но не до конца.
— Ну вот, — усмехнулся Артём. — Очередная страшилка для туристов.
— Может, не надо? — сказал Данил. — Что если это серьёзно?
— А ты что, боишься? — Артём хлопнул его по плечу. — Мы же не маленькие.
Они устроили лагерь в сотне метров от тропы. Развели костёр, сварили суп из консервов, снимали всё на телефон. Лера чувствовала: воздух здесь плотнее. Звуки — глушче. Как будто лес слушает.
Вечером, за костром, они услышали шаги.
Медленные. Чёткие. По опавшим листьям.
— Кто-то идёт, — прошептала Лера.
Все замолчали.
Шаги — справа. Потом — слева.
Остановились.
Тишина.
Они осветили фонарями — ни следов, ни движений. Только тень от дерева, качнувшаяся на ветру.
— Ветер, — сказал Артём. Но голос его дрогнул.
Ночью Данил проснулся.
Артём стоял у входа в палатку. Смотрел в сторону тропы.
— Ты куда? — спросил Данил.
— Просто смотрю, — ответил тот. — Там что-то есть.
На следующий день Артём исчез.
Они нашли его рюкзак у костра. Телефон — рядом.
Пошли искать. Кричали. Звали.
Через несколько часов он вернулся сам.
Выглядел нормально. Та же одежда. Та же улыбка.
Только глаза — пустые.
Не раны. Не закрыты.
Просто белые. Как у слепого. Без зрачков. Без блеска.
Но он говорил, что видит.
— Там красиво, — сказал он, подходя. — Там все счастливы.
— Что с тобой? — спросила Лера.
— Почему ты ушёл?
— Я не ушёл, — ответил он. — Я вошёл.
Он сел у костра. Говорил спокойно, без эмоций.
Читай рассказ ужасов об экспериментах над людьми вот здесь👇
— За поворотом тропа ведёт в светлое место. Поляна. Всегда светит солнце. Цветут цветы, которых нет в нашем мире. И люди стоят там, держась за руки. Они не говорят. Только улыбаются.
— И я понял — это и есть настоящая жизнь. Без боли. Без выбора. Без страха.
— Я выбрал. Я остался там. А это… — он указал на своё тело, — только оболочка. Она идёт, говорит, но уже не управляет мной.
Лера почувствовала, как кровь отхлынула от лица.
Они хотели уйти. Собрали вещи.
Но Артём не дал.
Он больше не шутил. Не сердился.
Просто стоял перед палаткой, смотрел на них пустыми глазами.
Говорил одно и то же:
— Вы ещё не готовы. Когда будете — пойдёте сами.
Лера начала слышать голоса.
Из леса.
Зовут её по имени.
Тихо. Любовно.
— Лера… иди сюда… тебе будет хорошо…
Данил нашёл в рюкзаке Артёма блокнот.
На последней странице — рисунок:
Люди с пустыми глазами, стоящие на поляне.
Руки скреплены, лица — в улыбках.
Подпись:
«Я не вернулся. Я стал ими».
Телефоны перестали работать.
GPS не определял местоположение.
Карта показывала только одну точку — их лагерь.
Компас дрожал, когда они смотрели в сторону тропы.
Потом стрелка зависла, указывая только туда.
Лера решила уйти ночью.
Собрала сумку.
Позвала Данила.
— Бери вещи. Мы уходим. Сейчас.
Он сидел у потухшего костра.
— Я уже слышу их, — шептал он. — Они поют.
— Это не пение, — сказала Лера. — Это шум ветра.
— Нет, — ответил он. — Это песня. Для меня.
— Пойдём, — умоляла она.
Он не пошевелился.
Смотрел в лес.
Улыбался.
Она ушла одна.
Путь казался бесконечным.
Деревья смыкались.
Тропы исчезали.
Ей казалось, она идёт по кругу.
Но она шла.
Шла.
Шла.
На рассвете она вышла к асфальтовой дороге.
Машин почти не было.
Через час остановилась старая «Нива».
Водитель — молчаливый мужчина — кивнул.
— Садись.
В машине она села на заднее сиденье.
Смотрела в окно.
Отражение в стекле — не её.
Оно улыбалось.
А глаза — белые.
Пустые.
Как у Артёма.
Она не повернулась.
Не закричала.
Просто шепнула:
— Я почти готова.
Через месяц семья Артёма обратилась в полицию.
Его нашли в лесу.
Он сидел на тропе, спиной к дереву, смотрел вперёд.
Улыбался.
Глаза — пустые.
Рот — в шрамах, будто кто-то аккуратно зашил его нитками.
Он не ел сам.
Не пил.
Не реагировал на боль.
Но каждый вечер, когда солнце клонилось к горизонту, он поворачивал голову в одну сторону — туда, где лес становился гуще.
И шептал:
— Там красиво.
Леру никто не искал.
Её телефон нашли в реке.
Сломанный.
Заблокированный.
А домой она так и не вернулась.
Через полгода местный охотник утверждал, что видел двоих людей на краю тропы.
Стояли рядом.
Без глаз.
Улыбаются.
Один — парень.
Другая — девушка.
Они не двигались.
Но руки их были скреплены.
И взгляд — направлен в одну точку.
Туда, где начинается путь.
Он сказал:
— Они ждут третьего.
Никто ему не поверил.
---
Истории в Telegram: https://t.me/Eugene_Orange
Как вам рассказ? Подписывайтесь, лайкайте и пишите комментарии со своими впечатлениями! Буду очень рад вашей поддержке творчества! Больше историй здесь и вот тут👇