День, ночь и снова день. Льет дождь. Мелкий, холодный, похожий на колючую снежную крупу. На улице сыро, промозгло и немного ветрено. Середина октября. Осень. А ведь недавно она была золотой, пушкинской. Кто из нас не помнит: «…В багрец и золото одетые леса». Золота листвы ещё много. Она шуршит под ногами и качается на ветвях, играя оттенками. Поредевшие жёлтые листья, словно китайские фонарики, висят на деревьях. Знакомый пруд тих и немного мрачен. Летом вокруг него кипела жизнь, а сейчас он покрыт мелкой дрожью от дождевых капель. Ещё светло, но в парке уже зажглись фонари. Их свет длинными, светлыми лучами падает на воду, украшая пруд золотой короной. От этого тёмная, мрачная поверхность повеселела, играя огоньками на ряби. Середина осени. Она не так приятна, как её начало. Становится прохладно; по утрам иней серебром покрывает кусты и траву, часто идут дожди. Но и в этом есть своя прелесть. Природа, как и утомлённая душа человека, нуждается в покое. Она сбрасывает свои наряды, чт