Меня зовут Валентина, мне шестьдесят восемь лет. Я — тихий, незаметный человек. Моя жизнь — это моя маленькая квартирка, мой кот и мои воспоминания. Я думала, что в моем возрасте уже не бывает потрясений. Я не знала, что самое страшное, самое немыслимое потрясение ждало меня на странице местной газеты.
Вчера утром я, как обычно, пила кофе и просматривала онлайн-новости нашего региона. И вдруг я замерла. В разделе «Происшествия» была маленькая заметка: «Трагически погибла в ДТП Валентина Романова, 68 лет». А под заметкой — моя фотография. Та самая, которую я делала на паспорт пять лет назад.
Я смотрела на свое лицо, на свое имя, на дату своей смерти, и мир вокруг меня перестал существовать. Этого не могло быть. Это ошибка. Глупая, чудовищная ошибка журналистов. Но чем дольше я смотрела, тем отчетливее понимала: это не ошибка. Это — что-то другое. Что-то страшное.
В заметке было указано место и время прощания. Завтра. В ритуальном зале на другом конце города.
Всю ночь я не спала. А утром, ведомая каким-то жутким, болезненным любопытством, я сделала то, чего не сделала бы ни одна нормальная женщина. Я поехала на собственные похороны.
Я надела темный платок, большие очки, чтобы меня не узнали, и вошла в траурный зал. В центре стоял закрытый гроб. У гроба, принимая соболезнования, стояли незнакомые мне люди: мужчина моих лет и двое взрослых, лет сорока, мужчина и женщина. Они плакали. Они оплакивали меня.
Я села в самый дальний угол и наблюдала за этим театром абсурда. Я слушала, как незнакомые мне люди говорили обо мне теплые слова. «Валентина была таким светлым человеком…», «Как нам будет ее не хватать…».
И тут я поняла. У меня есть сестра-близнец. Лидия. Мы были похожи как две капли воды. Но на этом наше сходство заканчивалось. Мы не виделись тридцать лет. Мы страшно поссорились из-за мужчины, который выбрал меня, а не ее. Она тогда сказала: «Ты украла мою жизнь! Я тебя ненавижу!». Собрала вещи и уехала в неизвестном направлении. За тридцать лет — ни одного звонка, ни одной весточки. Я думала, она давно умерла.
Она не умерла. Она украла мою жизнь. Буквально.
Когда панихида закончилась, я дождалась, пока все разойдутся. У гроба остался только тот мужчина, ее «муж». Я подошла к нему. — Простите, — сказала я, и мой голос дрожал. — Я… дальняя родственница. Я так давно не видела Валю.
Он поднял на меня заплаканные глаза. И застыл. Узнавание, шок и животный ужас сменяли друг друга на его лице. — Валя? — прошептал он. — Но… ты же… — Нет, — сказала я. — Я — не она. Я — ее сестра.
Он схватил меня за руку и вывел из зала на улицу. Его трясло. — Я все понял, — прохрипел он. — Боже, какой же я идиот.
И он рассказал. Тридцать лет назад он познакомился с женщиной. Она представилась Валентиной Романовой. Она показала ему паспорт на это имя. Они поженились. У них родились дети. Всю свою жизнь он прожил с женщиной, которую звал Валей. Он не знал никакой Лидии.
— Она… она была странной в последнее время, — шептал он. — Проиграла все наши деньги в каких-то подпольных казино. Набрала огромных долгов. Нам угрожали. А неделю назад она сказала, что уезжает к больной подруге. А потом… потом мне позвонили и сказали, что она попала в аварию. Тело было так изуродовано, что опознать было невозможно. Только по документам в сумочке.
Я слушала его, и страшная правда открывалась мне во всей своей чудовищной простоте. Моя сестра не погибла. Она инсценировала свою смерть. Она подстроила аварию, подбросив в машину свои (а точнее, мои) документы. Она сбежала от долгов, от проблем, от своей жизни. А меня… она похоронила. Заживо.
Теперь я, по документам, мертва. Моя квартира, моя пенсия — все это скоро станет предметом разбирательств. А моя сестра, укравшая мою жизнь тридцать лет назад, теперь, убив меня на бумаге, начала где-то свою третью, новую жизнь.
Я стою рядом с чужим, обманутым мужчиной, рядом с могилой, в которой похоронен неизвестный мне человек. И я не знаю, что мне делать. Воскреснуть? Явиться в полицию и рассказать эту дикую историю, разрушив жизнь этих людей, которые тридцать лет считали монстра своей матерью? Или я должна исчезнуть, смириться с тем, что я — призрак, и дать им оплакать ту, которой никогда не было?
Истории, от которых кровь стынет в жилах. Если вам нравятся честные, острые и жизненные драмы, подписывайтесь на наш канал. Здесь мы не боимся говорить о самом главном.
