Трижды я собирала бузину последний раз. Вроде наварила-насушила достаточно, муж бурчал, что хватит. Но глядя на стремительное опустошение банок с джемом, лезла в заросли заново. Корёжила ноги! Потому что холмик, а в середине ямки с колдобинами. Палочкой прощупывала землю, чтобы не кувыркнуться, из последних сил тянулась к заманчивым зрелым кистям. По краю обобрала, в глубину не рискнула лезть. И когда заполнила все мыслимые и немыслимые банки, пыл приглушила. Действительно, хватит. Трава пожухла, листья опали. Шли мы с мужем по дорожке, повернули головы к очередному дереву ореха - обалдели. Потому что рядом росла...росла рядом...бузина, что ли? Нехилая такая плантация. Свернули посмотреть. Челюсти отвалились хором. Потому что прямо перед носом высились знатные плантации бузины. Ягоды почти высохли. Но главное - без никакого холмика, где я ползала с риском для конечностей, а просто на ровной-преровной земле! Подойти, да и собирать. А второе главное, что всё это безобразие процветал