— Ты должна быть благодарной, — сказала мать, когда я в первый раз сказала «я устала».
— За что? — спросила я тихо.
— За всё, что мы для тебя сделали. Мы жизнь на тебя положили. Это был не разговор. Это был приговор. Я вспомнила всё:
Как меня учили не просить, а терпеть.
Как любое «хочу» встречалось фразой:
— Радуйся тому, что есть. Другие вообще без ничего живут. Я научилась не желать, не мечтать, не говорить, когда больно.
Потому что неудобные дети — неблагодарные. Во взрослом возрасте я стала идеальной.
Удобной.
“Хорошей девочкой.”
Работала, помогала, не спорила.
И каждый раз, когда мне было плохо, я молчала — потому что “не имею права жаловаться, меня ведь вырастили”. Однажды я стояла у окна и подумала:
я живу исправно… но не живу собой. И впервые в жизни я сказала вслух:
— Я благодарна. Но я не обязана расплачиваться жизнью за то, что меня просто родили. На следующий день я записалась на курс, о котором давно мечтала.
Мама сказала:
— Очередная прихоть? Опять неблагод