Раньше половина квартала принадлежала семье. Я буду называть его дедушкой, чтобы не путаться в бесконечных пра-пра-пра... Это он, один за другим, купил четыре доходных дома, чтобы сдавать квартиры, комнаты, углы в комнатах и даже одинокие койки. Дела шли отлично. Выручки хватало на личный автомобиль — роскошь по тем временам, загородный дом и семейный склеп на кладбище. Тоже удачное вложение средств. Но больше всего дедушка любил наш квартал. Он приходил сюда почти каждый день, проверял, всё ли в порядке. Знал по именам многих квартирантов — я читала об этом в одном из его дневников. Часто гулял по улицам: от дома к дому, от фонаря к фонарю. Тогда это было не так опасно. Может, он смог бы заполучить ещё один дом — или даже вторую половину квартала. Но однажды дедушка исчез. Не вернулся из загородной поездки. И семейный бизнес постепенно пошёл ко дну. Его дети с трудом поделили наследство между собой. Что-то сразу продали, что-то спустили или проиграли. Один дом сгорел, второй ушёл за долги... Сами знаете, как это бывает. Всё закончилось тем, что в руках нашей семьи — то есть моих — осталась одна квартира на четвёртом этаже. Не так уж и плохо. Хотя говорят, район у нас опасный. И после заката по улицам лучше не бродить. Я всегда хотела узнать, каким он был — дедушка. Много раз перечитывала его дневники: кто-то из семьи сохранил чемоданчик с бумагами во время всех переездов и потрясений. Дедушка сам водил автомобиль, любил играть в карты и обожал мистификации. В фотоальбоме есть его фотографии с медиумшами, фокусниками и даже снимок с шаманкой. Он всегда мечтал встретиться с чем-то таинственным. Например, вампиром. Или ведьмой — но настоящей, а не очередной шарлатанкой. Я бы могла переехать в район получше, но мне здесь нравится. Это наше место. У меня даже есть клумба в углу двора — выращиваю там розы. Красные. Дедушка тоже их любил. Раз в несколько месяцев я хожу на кладбище — к семейному склепу. Его мои предки тоже смогли сохранить. Открываю ключом тяжёлую дверь, осматриваю таблички с именами. Лично проверяю, всё ли в порядке. Дедушкино надгробие в дальнем углу. Плита белого мрамора — с именем, но без даты. Перед ней я всегда оставляю алую розу. К следующему визиту она исчезает, хотя больше в склеп никто не заходит. У этого места есть небольшой секрет. Если потянуть за один из мраморных цветов, фальшивая плита отойдёт в сторону, открывая тайный проход. Про это я тоже в дедушкином дневнике прочитала. Но попробовала всего один раз — и даже не смогла спуститься в темноту. Я смотрела слишком много ужастиков, чтобы на такое решиться. Оставляю алую розу в склепе. Иду домой пешком — тут недалеко. Темнеет. Стоит быть осторожнее: по ночам улицы становятся опасными. Может, всему есть простое и логичное объяснение. Встречи с вампирами были мистификацией, исчезновение — несчастный случай, в потайной комнате под склепом никто не живёт, а мои розы забирает уборщик. Но я верю, он ещё здесь. Скрывается в переулках между домами и тёмными уголками между фонарей. Высматривает добычу, чтобы подкараулить её и впиться клыками. И эти улицы всегда будут принадлежать ему. 171/365 8/31.
Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.
Мои книги и соцсети — если вам интересно!
Подписаться на Пикабу Познавательный. и Пикабу: Истории из жизни.