Дымок из трубы бани вился над деревней, как знамя победы. Победы над чем? Над скукой, над осенней хандрой и, конечно, над отсутствием качественного напитка. В бане, как обычно, колдовал я и мой сосед Петрович. Петрович был мужик основательный, с животом, как у довольного жизнью кота, и усами, как у бравого гусара. Он считал себя экспертом по самогоноварению, а у меня, до этого дня, не было повода с этим поспорить.
— Так, значит, слушай, Тимофей, - вещал Петрович, протирая запотевшие очки. - Секрет хорошего самогона – это правильная температура! Как у бабы в гневе, чуть перегреешь – и все, пиши пропало!
Я кивал, стараясь не смотреть на его "аппарат", собранный из старого бидона, змеевика от холодильника и какой-то непонятной трубки, перемотанной синей изолентой. Выглядело это все, как Франкенштейн от самогоноварения.
Вдруг дверь бани распахнулась, и на пороге возник Вася-пчеловод. Вася был мужик тихий, но с хитринкой в глазах. Он всегда ходил в каком-то странном комбинезоне, похожем
Публикация доступна с подпиской
Спонсор