Коллегам по цеху. Невозможно любить, не веря в любовь. Невозможно жить, не просыпаясь вновь и вновь. Невозможно творить, не вставая с дивана. Когда не чувств, и не кровоточит рана. Что движет мною, и моей рукой, Когда жизнь и опыт, за каждою строкой? Желанье не остаться одному в том самом мире, Где разум в небесах, а сам прикован к гире. И лишь в клочья разорвав сии оковы, Мы будем живы и здоровы. Творец может бить унылым и больным? Не верьте, это маска, это только грим. Созидание и вера, в читателя, в себя, Создали писателем меня, и, наверное, тебя. 06. 10. 2025г
Коллегам по цеху.
Невозможно любить, не веря в любовь.
Невозможно жить, не просыпаясь вновь и вновь.
Невозможно творить, не вставая с дивана.
Когда не чувств, и не кровоточит рана.
Что движет мною, и моей рукой,
Когда жизнь и опыт, за каждою строкой?
Желанье не остаться одному в том самом мире,
Где разум в небесах, а сам прикован к гире.
И лишь в клочья разорвав сии оковы,
Мы будем живы и здоровы.
Творец может бить унылым и больным?
Не верьте, это маска, это только грим.
Созидание и вера, в читателя, в себя,
Создали писателем меня, и, наверное, тебя.
06. 10. 2025г