Марина хлопнула дверцей машины и тяжело вздохнула. День выдался непростой — поход в архив снова не принёс результатов. Уже четвёртый месяц она пыталась найти хоть какую-то информацию о своём отце, которого никогда не видела.
— Куда едем? — спросил немолодой таксист, поворачиваясь к ней. — Улица Ленина, дом 56, пожалуйста, — ответила Марина, прислоняясь головой к стеклу.
Моросил мелкий осенний дождь, по окнам стекали капли, размывая городской пейзаж. Таксист включил дворники и плавно тронулся с места. В салоне было тепло, играла тихая музыка — что-то из старых советских песен.
— Устали? — спросил водитель, глядя на неё в зеркало заднего вида. — Есть немного, — Марина слабо улыбнулась. Обычно она не любила разговаривать с таксистами, но сегодня почему-то захотелось просто с кем-то поболтать. — Весь день провела в архиве, глаза болят от старых бумаг.
— В архиве? — заинтересовался таксист. — Вы историк? — Нет, — Марина покачала головой. — Просто ищу информацию о человеке. — О каком-то историческом деятеле?
— Нет, — она помедлила, но потом всё же продолжила: — О своём отце. Никогда его не видела. Мама не рассказывала о нём, а когда её не стало, решила сама попробовать найти.
Таксист на мгновение замер, его взгляд в зеркале стал внимательнее.
— И как, есть успехи? — спросил он, слегка хрипловатым голосом. — Не особо, — Марина пожала плечами. — Знаю только имя — Николай Савельев. И что он жил в Красногорске в девяностых. Не густо для поисков, правда?
Машина вдруг замедлилась и плавно остановилась у обочины. Мимо проносились другие автомобили, разбрызгивая лужи. Марина удивлённо посмотрела на водителя.
— Что-то случилось?
Таксист не ответил. Он выключил счётчик и медленно повернулся к ней. Лицо его было бледным, на лбу выступили капельки пота.
— Как зовут вашу маму? — спросил он тихо, почти шёпотом. — Елена. Елена Дмитриевна Рябинина, — ответила Марина, недоумевая. — А что?
Мужчина глубоко вдохнул, словно собираясь с силами.
— Я Николай Савельев, — произнёс он, глядя ей прямо в глаза. — И, кажется, я твой отец, которого ты ищешь.
Марина застыла. В первую секунду ей показалось, что она ослышалась. Потом — что это какая-то шутка. Нелепая, дурацкая шутка. Но что-то в глазах этого человека — какая-то глубокая тревога и надежда одновременно — заставило её сердце пропустить удар.
— Что? — только и смогла выдавить она. — Как это возможно?
— Лена Рябинина, — медленно повторил водитель. — Высокая, светловолосая, с родинкой над верхней губой. Работала в библиотеке на Советской улице в Красногорске. Мы встречались в 1992-м. Я уезжал на заработки в Сибирь и не знал, что она беременна.
Марина почувствовала, как земля уходит из-под ног. Родинка над губой. Библиотека. Всё сходилось. Такие подробности мог знать только тот, кто действительно был знаком с её матерью.
— Мне нужно выйти, — пробормотала она, хватаясь за ручку двери. — Мне нужен воздух.
Она выскочила из машины прямо под дождь. Холодные капли падали на лицо, смешиваясь со слезами, которые она даже не заметила. Таксист тоже вышел, но остался стоять у машины, не приближаясь, давая ей пространство.
— Прости, — сказал он после паузы. — Я понимаю, как это выглядит. Слишком неправдоподобно. Как в кино. Но это правда.
Марина обхватила себя руками, пытаясь успокоиться. Мысли путались. Сколько раз она представляла эту встречу. В своих фантазиях отец оказывался кем угодно — успешным бизнесменом, военным, учёным. Но таксистом? Немолодым, уставшим мужчиной с залысинами и морщинами у глаз?
— Докажите, — сказала она наконец. — Докажите, что вы мой отец.
Николай тяжело вздохнул.
— У меня нет с собой документов, подтверждающих это. Да их и быть не может — я ведь не знал о твоём существовании. Но я могу рассказать о Лене то, что знаю только я.
Он помолчал, глядя куда-то вдаль, потом продолжил:
— Она любила жёлтые розы. Говорила, что красные слишком банальны. У неё была маленькая родинка в форме сердечка на левом плече. И она всегда пела, когда готовила. Негромко, почти шёпотом, но пела.
Марина почувствовала, как по спине пробежал холодок. Всё сходилось. Мама действительно обожала жёлтые розы. И родинка... Марина помнила эту родинку с детства — действительно похожа на сердечко.
— Пойдёмте куда-нибудь, — сказала она, наконец. — Не стоять же под дождём.
Они нашли небольшое кафе на углу улицы. Неяркий свет, почти пустой зал, негромкая музыка — идеальное место для такого разговора. Заказали чай, сели за дальний столик.
— Расскажите, — попросила Марина, когда официантка отошла. — Как вы познакомились? Что случилось?
Николай обхватил чашку ладонями, словно согреваясь.
— Это было летом 1992-го. Я работал на стройке в Красногорске, ремонтировали здание библиотеки. Твоя мама там работала. Каждый день я видел, как она приходит — всегда аккуратная, с книгой в руках. Однажды набрался смелости и заговорил с ней.
Он улыбнулся воспоминаниям.
— Лена была особенной. Умная, начитанная. Я рядом с ней чувствовал себя увальнем. Но ей, кажется, нравилась эта моя... простота, что ли. Мы стали встречаться. Три месяца были вместе. А потом мне предложили хорошую работу в Сибири, на нефтяных месторождениях. Большие деньги по тем временам. Я думал, что поработаю год-два, вернусь с деньгами, и мы заживём по-человечески.
Он отпил чай и продолжил:
— Перед отъездом мы поссорились. Глупо вышло — я хотел, чтобы Лена поехала со мной, а она отказалась, не хотела бросать свою библиотеку, мать больную. Я обиделся, наговорил лишнего. Уехал, не попрощавшись толком. — Николай тяжело вздохнул. — Молодой был, глупый.
— И что потом? — тихо спросила Марина.
— А потом всё пошло наперекосяк. Приехал на месторождение, а там задержки с зарплатой, условия жуткие. Писал Лене письма — ответов не было. Я думал, она обиделась, не хочет общаться. Через полгода контора, в которой работал, развалилась. Остался без денег, в чужом городе. Кое-как перебивался случайными заработками, домой вернуться было стыдно — обещал ведь золотые горы.
Марина слушала, не перебивая. Это было так странно — слышать историю своего появления на свет от человека, которого она видела впервые в жизни.
— Когда наконец вернулся в Красногорск, прошло почти два года. Пошёл в библиотеку — а там сказали, что Лена уволилась, уехала. Куда — никто не знал. Или не хотели говорить. Я искал, спрашивал... Потом жизнь закрутила. Женился, развёлся. Работал где придётся.
— А моя мама, — Марина сглотнула комок в горле, — она никогда о вас не рассказывала. Только имя назвала, и то перед самой смертью. Сказала, что вы бросили её, узнав о беременности.
Николай покачал головой.
— Клянусь, я не знал. Возможно, она пыталась сообщить в письмах, но я их не получил. Или... не знаю. Может, ей сказали, что я не хочу её видеть. В те времена всякое случалось.
— Мама уехала к своей тёте в Новгород, когда узнала, что беременна, — сказала Марина. — Там я и родилась. Потом мы переехали в Санкт-Петербург, когда мне было пять. Она никогда не была замужем. Растила меня одна.
Николай опустил глаза.
— Прости, — сказал он тихо. — Если бы я знал... Клянусь, я бы всё бросил и приехал к вам.
— Почему я должна вам верить? — спросила Марина. Ей хотелось верить, очень хотелось. Но страх разочарования, страх быть обманутой был слишком силён.
— Не должна, — просто ответил он. — На твоём месте я бы тоже сомневался. Но посмотри на меня. — Он поднял на неё глаза, и Марина вдруг увидела в них что-то знакомое, родное. — У нас с тобой одинаковые глаза. И нос. И эта складка между бровями, когда хмуришься.
Марина непроизвольно коснулась переносицы. Действительно, когда она сердилась, там появлялась морщинка. Как у него сейчас.
— Я могу сделать тест ДНК, если хочешь, — предложил Николай. — Сейчас это несложно.
Марина кивнула.
— Думаю, это будет правильно. — Она помолчала, рассматривая его лицо. Пыталась найти в нём свои черты. И находила. — Расскажите о себе. О своей жизни.
Николай пожал плечами.
— Да нечего особо рассказывать. Жизнь как жизнь. Работал на стройках, потом водителем. Был женат, но недолго — не сложилось. Детей больше нет. — Он грустно усмехнулся. — Даже о единственной дочери не знал.
— Вы сейчас один? — спросила Марина.
— Один, — кивнул он. — Квартира есть, машина. На жизнь хватает. Не миллионер, конечно, но и не бедствую.
Они проговорили почти два часа. Николай рассказывал о своей жизни, Марина — о своей. Она показала фотографии мамы в телефоне, и он долго смотрел на них, не отрываясь.
— Красивая была, — сказал он тихо. — До последнего дня красивая.
— Она умерла от рака, — сказала Марина. — Полгода назад. Перед смертью сказала, что жалеет только об одном — что не рассказала мне о вас раньше. И что я должна вас найти, если захочу.
Николай тяжело вздохнул.
— Мне жаль, что я не был рядом. С ней. С тобой. Столько лет потеряно.
— Почему вы меня не искали? — спросила Марина. Этот вопрос мучил её с самого начала разговора. — Если вы действительно любили маму...
— Искал, — ответил он. — Но не тебя, а её. Не знал ведь, что ты есть. Я приезжал в Красногорск несколько раз. Ходил по старым адресам. Но Лена будто растворилась. А потом... потом жизнь затянула. Работа, проблемы, суета. Со временем стал реже вспоминать. Хотя, если честно, никогда не забывал.
Марина отвернулась к окну. За стеклом всё ещё моросил дождь, люди спешили по своим делам, раскрыв зонты. Обычный осенний день. Кто бы мог подумать, что именно сегодня её жизнь так изменится?
— Знаешь, — сказал вдруг Николай, — я ведь верующий человек. Не фанатик, конечно, но в церковь хожу, молюсь иногда. И я всегда верил, что если что-то должно случиться — оно случится. Судьба, промысел Божий, называй как хочешь. То, что ты села именно в моё такси сегодня... Это не просто совпадение.
Марина посмотрела на него. В его глазах стояли слёзы.
— Я не знаю, сможешь ли ты когда-нибудь назвать меня отцом, — продолжил он. — Я не заслужил этого. Но я хочу, чтобы ты знала — я никогда не отказывался от тебя. Просто не знал о твоём существовании.
Марина почувствовала, как к горлу подступает комок. Сколько раз она представляла этот разговор, планировала, что скажет отцу, если найдёт его. Обвинения, упрёки, вопросы — всё это крутилось в голове годами. А сейчас, глядя на этого пожилого человека с грустными глазами, она не могла произнести ни слова.
— Я не прошу ничего, — сказал Николай. — Не навязываюсь. Просто хочу, чтобы ты знала — я здесь. И буду рядом, если понадоблюсь.
Марина наконец нашла в себе силы заговорить:
— Я не знаю, что чувствовать. Это слишком... неожиданно. Мне нужно время.
— Конечно, — кивнул он. — Я понимаю. Вот мой номер телефона. — Он написал цифры на салфетке. — Позвони, когда будешь готова. Или не звони, если не захочешь. Это твой выбор, и я его приму.
Они вышли из кафе. Дождь почти прекратился, но в воздухе всё ещё пахло сыростью.
— Я подвезу тебя домой, — предложил Николай. — Бесплатно, конечно.
Марина покачала головой.
— Нет, спасибо. Я лучше пройдусь. Мне нужно подумать.
Он кивнул, понимая.
— Будь осторожна. Уже темнеет.
Они стояли друг напротив друга, два почти незнакомых человека, связанных невидимой нитью родства. Марина не знала, как попрощаться. Обнять его? Пожать руку? Просто кивнуть?
Николай решил за неё. Он просто слегка кивнул и произнёс:
— До встречи. Надеюсь.
— До встречи, — эхом отозвалась Марина.
Она смотрела, как он садится в машину, как включает фары, как медленно отъезжает от тротуара. Простая жёлтая машина с шашечками такси. Обычная машина, которая только что перевернула всю её жизнь.
Марина шла по вечерним улицам, не замечая ни прохожих, ни дождя, который снова начал накрапывать. В голове крутились обрывки разговора, лицо Николая, его глаза — так похожие на её собственные. Всю жизнь она представляла этот момент — встречу с отцом. Представляла его богатым, успешным, каким угодно, но не таким... обычным. Человеком, который просто пытался жить, как умел. Который делал ошибки, о которых жалел. Который, возможно, действительно не знал о её существовании.
Дома Марина первым делом бросилась к старому альбому с фотографиями. Нашла снимки мамы в молодости. Вот она, совсем юная, с книгой в руках. Вот у фонтана, смеётся, откинув голову. Нигде нет мужчины рядом. Мама не хранила фотографий с отцом — или специально их уничтожила.
Марина достала смартфон, открыла приложение такси. История поездок. Вот она — сегодняшняя. Имя водителя — Николай С. Телефон. Рейтинг — 4.8. Стаж — 7 лет.
Она могла бы позвонить ему прямо сейчас. Или написать сообщение. Или заказать такси и снова встретиться. Но что-то удерживало её. Страх? Неуверенность? Или просто осторожность?
Ладно, решила Марина, тест ДНК всё расставит по местам. Если он действительно её отец — у них будет время узнать друг друга. Если нет... что ж, значит, поиски продолжатся.
Она села за компьютер и начала искать информацию о ДНК-тестах в своём городе. И только открыв первый сайт, вдруг поняла, что на губах у неё играет лёгкая улыбка. Впервые за долгие месяцы поисков она чувствовала, что приблизилась к цели. Что, возможно, её одиночество подходит к концу.
За окном шумел дождь, стучал по карнизу, напевая свою бесконечную песню. Где-то в этом большом городе, в своей квартире, сидел человек, который, возможно, был её отцом. Который ждал её звонка. Который, возможно, тоже смотрел на дождь и думал о странных поворотах судьбы.
Марина набрала номер, указанный в приложении. После третьего гудка на том конце взяли трубку.
— Алло? — голос Николая звучал встревоженно. — Марина? — Да, это я, — она сделала глубокий вдох. — Я подумала... может, мы могли бы встретиться завтра? Поговорить ещё раз. И обсудить этот тест ДНК.
На том конце линии повисла пауза, а потом Николай ответил, и в его голосе слышалась улыбка:
— Конечно. Я буду ждать. Спасибо, что позвонила.
Они договорились о времени и месте встречи. Закончив разговор, Марина подошла к окну. Дождь прекратился, между тучами показались звёзды. Где-то там, думала она, возможно, мама смотрит на неё и улыбается. Возможно, именно этого она и хотела — чтобы дочь нашла своего отца. Чтобы два одиноких человека наконец встретились и обрели друг друга.
Жизнь действительно полна удивительных совпадений. Или, как сказал Николай, это не совпадения вовсе, а нечто большее. Судьба? Промысел? Как ни назови, но в этот момент Марина была почти готова в это поверить.
☀️
Подпишитесь, чтобы каждый день находить вдохновение в новых историях ✨
Каждая из них — маленький шанс поверить, что впереди лучшее. Здесь живые эмоции, неожиданные повороты и смысл.
📅 Истории, которые хочется перечитывать.