Стекло автобуса — холст, по которому размазан этот вечер. Осень наотмашь бьет холодным дождём, а из-за хмурых, свинцовых туч, словно нехотя, выглядывает одним глазом солнце. В воздухе витает недовольство. За окном мелькают силуэты: спешащие, сгорбленные под порывами ветра прохожие, зонты которых отчаянно борются со стихией, изгибаясь и становясь похожими на огромные шляпки сыроежек. Лужи, как разбитые зеркала, мерцают под ногами, а размытые отражения светофоров кажутся фантастическими, нереально яркими пятнами в этой монохромной картине. Моя остановка. Из тёплого нутра автобуса я выползаю в «хохочущий» мокрый холод. Я почти бегу, не замечая красоты тополиных листьев, подсвеченных огнями фонарей. Каждый шаг отзывается неприятным хлюпаньем — мои любимые туфли промокли насквозь. Невольно морщусь от холода и сырости, все мысли только об одном: скорее бы дойти и встать под горячий душ. И вот оно, спасение: моя дверь. Скорее провернуть ключ в замке, сбросить мокрую одежду, завернуться в мяг