Представь, ты сидишь один в комнате, перед любимыми клавиатурами. У тебя компот из двух леписонов и лимона, ещё тёплый, как память о том, как она улыбалась, когда ты впервые сказал: «Я люблю тебя». В голове , шум. Не громкий. Нет. Просто… тревожный шёпот. А вдруг она уйдёт?
И вот ты уже думаешь, Ну что ж, если уйдёт, так уйдёт. А я-то что? Я же не виноват, я просто… живой».
Вот так и начинается. Не с бомбы. Не с скандала. А с одного утра, когда ты проснулся и понял: Она уже не та, что была. Или, может, я стал другим?
Я знаю. Я был там. Где-то за 2013 год, я писал рассказик про любовь, который должен был быть светлым, вдохновляющим, как солнце в январе. Но посередине марания HTML, я встал, пошёл на кухню, выпил воды, посмотрел в окно и внезапно понял. А что, если всё это, ложь?
Не про любовь. Про то, как мы её строим.
Да, ты пил коньяк на корпоративе. Да, ты расслабился. Да, ты сказал что-то не то. И да, она обиделась.
Но знаете, что самое смешное? Она не обиделась на то, что ты сказал. Она обиделась на то, что ты был собой.
Как будто ты нарушил закон. Любимый мужчина должен быть идеальным, даже когда спит.
А ведь ты всего лишь хотел быть нормальным. Хотел сказать. Ой, а кто это у нас смотрит на меня с такой серьёзной миной? и посмеяться.
А она, А-а-а! Он пьян! Он изменяет! Он не тот!
Смешно? Да. Жутко? Да.
Но правда.
Вот тебе метафора. Пятно на тетрадке.
Ты рисовал. Карандаш. Мягкий. Легко. Стало пятно.
Ты стёр. Ластик. Хороший. Добрый.
Пятно исчезло.
Но, не совсем.
Оно стало тоньше. Как воспоминание. Как след. Как звук, который слышен, даже если его уже нет.
А потом ты снова нарисовал. Опять. Пятно.
Ты снова стёр.
И опять, не до конца.
Бумага тоньше. Тоньше.
Когда-нибудь, дыра.
И тогда ты уже не можешь стереть. Только переписать. Или бросить.
Ты не виноват, что пятно появилось.
Ты виноват, что продолжал стирать, когда уже понял, Это не бумага. Это жизнь. А она не ластик».
А теперь — вопрос, который задаёт себе каждый, кто хоть раз смотрел в глаза тому, кого любил:
А если она уйдёт?
Молчишь.
Глаза в пол.
Руки в карманах.
А внутри тишина. Как после взрыва.
Но а если по чесноку, честно.
Ты ведь давно знал, что она может уйти.
Просто не хотел верить.
Как будто если ты не скажешь, она уйдёт, значит, она не уйдёт.
Как будто любовь это магия, которая работает только при условии, что ты не смотришь на неё слишком пристально.
А она, не магия.
Она, как сладкий персик но без косточки.
Я три года пытался вырастить.
Каждый день поливал. Каждый вечер смотрел. Но геде же корень, где?
А потом, в один прекрасный день понял.
Сладкий персик не вырастает из косточки, если ты не отпустишь её.
Ты должен просто положить её в землю.
Посмотреть, как она будет пытаться.
И не мешать.
И не думать. А вдруг она не выживет?
А теперь , про тех, кто говорит. Ты виноват.
Они как врачи, которые диагностируют сердечную недостаточность по одному взгляду на человека.
Ты пил коньяк! Значит, ты изменял!
Ты смеялся! Значит, ты не любил!
Ты не сразу ответил , значит, ты не думал о ней!
О, как они умеют строить судьбы на одной фразе, одном жесте, одном дыхании.
А знаешь, что самое страшное?
Они не хотят, чтобы ты был счастлив.
Они хотят, чтобы ты был виноват.
Потому что виноватый , это управляемый.
А счастливый , это свободный.
А свобода , это неудобно.
Потому что если ты счастлив , ты не нужен им.
Ты не подойдёшь под их правила.
Ты не будешь страдать.
Ты не будешь просить прощения.
Ты просто, будешь жить.
А это им не нужно.
Ты не виноват.
Ты просто человек.
И у человека есть слабости.
У человека есть моменты, когда он хочет забыть.
Когда он хочет просто, быть.
Когда он хочет, просто смеяться, не думая, что это будет интерпретировано как измена.
Когда он хочет , поплакать, не боясь, что это слабость.
Когда он хочет , просто быть рядом, не доказывая, что он надёжный.
А ты , не надёжный.
Ты, настоящий.
И это, главное.
Потому что настоящие люди, не те, кто никогда не ошибается.
А те, кто после ошибки, не прячется.
А теперь — про «налево».
Ты слышал, что налево могут ходить только те, у кого есть куда вернуться?
Ну, допустим.
Но давай по-честному:
Кто вообще хочет возвращаться?
Кто хочет , вернуться к тому, кто тебя не видел, когда ты был один?
Кто хочет , возвратиться к тому, кто не заметил, как ты стал тише, как стал старше, как стал , меньше?
Нет.
Ты не ходишь налево, потому что хочешь кого-то найти.
Ты ходишь налево, потому что ты больше не чувствуешь себя дома.
А дом , это не место.
Это, ощущение.
Это,когда ты входишь, и тебе не нужно объяснять, почему ты опоздал.
Когда ты снимаешь пальто, и она знает.Он устал.
Когда ты смотришь в окно и она знает. Он думает о чём-то.
А теперь представь, ты приходишь.
Она смотрит.
И говорит. А ты сегодня не такой.
И ты, понимаешь.
Ты больше не тот, кого она любила.
А она , больше не та, кого ты любил.
И ты не виноват.
Ты просто, изменился.
Как дерево. Как река. Как время.
А что, если она вернётся?
Хороший вопрос.
Я сам задавал его сто раз.
После расставания. После долгих месяцев. После того, как я уже начал жить без неё.
И вот что я понял:
Вернуться — это не то же самое, что начать заново.
Вернуться, это как попытаться сесть в машину, которая уже уехала.
Ты садишься.
Запускаешь двигатель.
Но, машина не едет.
Потому что она уже не та.
Потому что ты, не тот.
Потому что дорога, не та.
И тогда ты понимаешь:
Ты не хочешь вернуться.
Ты хочешь жить.
Ты читал?
Может, свинг устроить? Чтобы проверить, как она реагирует?
О, мой друг.
Ты, не в кино.
Ты ,не в сериале.
Ты, в жизни.
И в жизни, нет тестов.
Ты не можешь проверить любовь, как тест на беременность.
Ты не можешь сказать. А теперь, давай посмотрим, как она поведёт себя, если я кого-то приглашу.
Потому что это, не проверка.
Это насилие.
Настоящая любовь, это не когда ты боишься, что она уйдёт.
А когда ты не боишься.
Когда ты говоришь. Я здесь. Я = Я. И если ты уйдёшь, я тоже уйду. И это будет хорошо.
Ты видел эту картинку?
Треугольник. Один угол ты. Второй она. Третий кто-то другой.
И они все бегают. По углам. По кругу.
Каждый думает. Я самый важный. Я самый, что единственный и неповторимый.
Но на самом деле, это не треугольник.
Это, замкнутый круг.
Потому что ты не выбираешь между ними.
Ты выбираешь между собой и жизнью и любовью.
Если ты не можешь быть с ней , потому что она не та, кто тебе нужен,
значит, ты не должен быть с ней.
А если ты не можешь быть с собой , потому что боишься быть один,
значит, ты не можешь быть с никем.
Она фиалка.
Мягкая. Нежная.
Цветёт.
А потом, завяла.
И ты думаешь, Ну, пусть завянет. Я её всё равно люблю.
Но, она не хочет быть любимой, когда она уже не цветёт.
Она хочет, быть цветущей.
И ты тоже.
Ты не хочешь быть любимым, когда ты уже не живой.
Ты хочешь быть живым.
А теперь про друзей сослуживцев.
У меня два друга.
Андреи.
С двумя «р».
История одна.
15 лет не виделись.
Один позвонил вчера.
Сказал: Чо у тя?
Я А ты как?
Он. Тоже холостой. ИБО На фиг.
Мы смеялись.
А потом молчали.
И в этом молчании было больше правды, чем в десяти часах разговоров.
Потому что мы поняли:
Мы больше не те, кто был.
Но, мы всё ещё те, кто есть.
И нам не нужно было доказывать, что мы счастливы.
Нам не нужно было рассказывать, что мы нашли себя.
Мы просто были.
И этого было достаточно.
Они приезжали.
Со всей России.
На работу.
На деловые встречи.
А на самом деле , на поиск чего-то.
На то, чтобы почувствовать, что ты кому-то нужен.
Они не искали любовь.
Они искали подтверждение. Я живая. Я желанная. Я не одина.
А потом, уезжали.
И уходили.
И забывали.
И возвращались.
И снова искали.
Потому что любовь это не место.
Это состояние.
И оно не зависит от города.
От графика.
От работа-дом-работа-пожрать-спать.
Ты сейчас читаешь это.
Ты не один.
Ты не виноват.
Ты не слабый.
Ты не недостаточный.
Ты просто человек!!!
И если ты сейчас один.
Если ты сейчас в тишине.
Если ты не уверен, что всё будет хорошо…
Как будто это, последний раз, когда ты пишешь.
Потому что , ты уже не тот, кто был.
Но ты тот, кто будет.
Маленькая история.
Однажды я встретил женщину. Она сидела на скамейке. Читала книгу.
Смотрела в окно. И вдруг улыбнулась. Не мне. А чему-то внутри. Я подошёл.
Сказал. Простите, вы улыбаетесь, потому что вспомнили что-то хорошее?Она посмотрела на меня. И сказала.Нет. Я улыбаюсь, потому что впервые за долгое время просто была. И я понял.
Любовь — не в том, чтобы быть любимым.
Любовь — в том, чтобы быть собой.
И если ты сейчас один.
Если ты не уверен.
Если ты думаешь. А вдруг она уйдёт?
Знаешь, что я скажу?
Не уйдёт.
Потому что ты уже ушёл.
И это хорошо.
Потому что теперь, ты можешь вернуться.
К себе. К своей жизни. К своей правде.
Если ты читаешь это и чувствуешь, как внутри что-то сдвигается,
не бойся. Не бойся быть собой. Не бойся быть один. Не бойся просто жить.
Потому что ты уже не тот, кто был.
Но ты тот, кто нужен.
И это — главное.
Написать мне:
Гостевой брак, гостевой визит, гостевые встречи в чем разница и отличие.
Преимущество данной формы отношений между женщиной и мужчиной.