Мой муж иногда мне задает вопрос "мне интересно, как ты думаешь?". И правда, каждый из нас думает по-разному, кто-то вспоминает картинки, кто-то звуки и даже запахи, память может цепляться за самую несущественную деталь.
А у вас бывает так, что вы что-то забыли? Не ключи, не очки, а вот что-то такое, не очень важное, но оно, как заноза в пальце, ежеминутно напоминает о себе?
Я забыла песню, и не могла ее вспомнить, она крутилась в голове, крутилась, пока я не разозлилась и не погрузилась в "сарай разума" по пояс. Это у Шерлока из сериала BBC - "чертоги разума", а у меня еще крепкий, посеревший от времени деревенский дедов сарай с хламом, в котором даже тот дед ногу сломает, но если очень надо... под завалами запчастей, колес от велосипедов, сундуков с пиратскими кладами, карт затонувших парусников, пустых трёхлитровых банок и прочих, несомненно нужных, вещей он может выкопать тот самый рыболовный крючок, с которым поутру пойдет на рыбалку, но попотеть придется.
Многие люди помнят песни по мелодии, по названию, по куску текста, хотя бы помнят, кто поет, я на тот момент не помнила ничего из этого, но в голове крутился кадр:
Мне лет 16 или, может быть, 17, мокрый питерский двор, усеянный разноцветными кленовыми листьями и уютно подсвеченный фонарями, подмигивает мне окнами домов, асфальт под ногами блестит глянцем недавно прошедшего дождя. Откуда-то из куртки к ушам тянется провод наушников-капелек от круглого серебристого плеера "сони", который едва слышно жужжит, раскручивая в своих недрах компакт-диск. Людей во дворе нет, а по проезжей части, видимой ее части среди домов, снуют редкие автомобили. Тихо падают листья, а я иду, глядя на свои ботинки, стараясь не наступать на мелкие лужи. Я чем-то расстроена, уже не помню чем, в плеере играет такая "осенняя музыка", созвучная моему настроению, какой-то нетипичный зарубежный рок.
Ни названия группы, ни названия песни, ни мелодии - ничего, пусто. Я уже начала сердиться на свой "сарай", отложила книгу, которую читала, и крепко задумалась. Надписи на диске я тоже не помню, поэтому открыла в Википедии список зарубежных групп и начала перебирать их глазами. Не то, не то, не то... Спустя некоторое время мой мозг встряхнулся и выплюнул в меня слово "behind", я насторожилась, уцепившись за "леску этого слова" . "Benind the... что?", вопрошала я, мысленно перерывая ящики сарая, а в списке групп в Википедии уже почти ничего не оставалось.
Сероватое питерское небо, сероватый кирпич спальных четырехэтажек. Сероватые уже почти голые стволы деревьев, раскрашенные недавним дождем в более жизнерадостный коричневый цвет.
"Behind the grey" - радостно и как-то гордо выдал мне мозг, а я торопливо забила эту фразу в поисковик. Paradise lost, альбом "Host", песня "Behind the grey" 1999 год - я выцепила глазами эту совершенно бесполезную, но такую приятную, информацию и радостно воскликнула: "Склероз отступил!". Муж посмотрел на меня сочувственно, как на бoльную, поправил очки на носу и выдал: "Очень рад за тебя!".
С утра, по дороге на работу уже эйрподс выдали мне: "I can’t see much truth in what’s being spoken...". Звук не такой чистый, как у современных композиций "с явной хрипотцой", будто бы не настоящий - не жизнь, а старая фотография, немного заломленная с одного края, помутневшая, но хранящая в себе воспоминания, запах дождя, прелых кленовых листьев и юности.
Почему-то в нашей части Сибири я никогда не встречала кленов...