До Нового года осталось каких-то два месяца. Кто-то скажет: «Ерунда, успеем!» А я уже задумываюсь о подарках. В каком-то смысле это и есть начало праздника — когда внутренний ребёнок просыпается и тихо шепчет: «Хочу тепла, уюта и немного сказки». Предновогодний вечер. Мне тогда лет семь, может, десять. Папа — на смене, он тогда работал водителем «скорой помощи». Дома мама, старший брат и я. На кухне — ароматы, от которых кружилась голова: мамина фирменная курочка с чесноком пеклась в духовке, на подоконнике остывал холодец из куриных желудочков, а в холодильнике ждал своего часа торт «Наполеон», сделанный самой мамой. Телевизор бубнит про ёлочные игрушки и «новогодний концерт», а я хожу кругами — мне не терпится, когда уже можно будет доставать мандарины и ждать Деда Мороза. И вот — слышу какой-то шорох в коридоре. Стук в дверь. Бегу к ней, кричу: — Кто там? Тишина. Из комнаты доносится голос мамы: — Спроси ещё раз! Я прижимаюсь ухом к двери. — Кто там? Снова тишина. Тогда
Тот самый Новый год, когда я поверила в чудо (и не выдала Деда Мороза)
15 октября 202515 окт 2025
1
2 мин