Начало читайте здесь. Возвращаюсь в Москву, заказываю привычную доставку: вареная колбаска, нарезка сыра, печенье без сахара, бананы. Беру пакет вместе с приветом из Анапы – коробочкой с лукумами, на которой городские виды, и еду в дом престарелых. Захожу в комнату: «А вот и я!» – Даша, как хорошо! Даша! Я собираюсь! Оставляю пакеты, сижу в холле, жду и слышу, как заходит его сосед по комнате и говорит: – Наша Даша пришла! – Не ваша! – строго отвечает ему художник. – Не ваша Даша, а наша! Как дети. :) Не поделили. Идем в кафе под ручку. Я понимаю, что сегодня они должны созвониться – отец и сын. Молчу, Григорию Михайловичу ничего не говорю. Ведь на мой звонок его сын в Анапе не ответил. И вот сидим мы в кафе, рассказываю, как мы съездили, показываю фото. Останавливаюсь на фото с его домом, включаю видео: – Узнаете? Засиял. – Узнаю! Спрашиваю: – С сыном-то поговорить хотите? И параллельно ему набираю. – Да у него, – говорит, – моего номера телефона нет. И тут в трубке сын: – Алло. Очень
В поисках смысла: почему я хожу в дом престарелых? Часть 3.
16 октября 202516 окт 2025
12
1 мин