Несколько месяцев назад, столкнувшись с сильными волнами жизненного шторма, мой внутренний писатель начал медленно умирать. День за днем, я наблюдала в себе всю большую и большую неспособность к письму. Каждый раз, пытаясь взяться за работу, я ощущала противную пустоту и думала о том, как это исправить. Но, к сожалению, так и не найдя подходящего ключа, я смирилась с тем, что мне больше не пишется. Смерть внутреннего писателя прошла тихо, почти незаметно. Покинув мои мечты и душевные устремления, писатель словно растворился в пространстве безмыслия. Я не скажу, что всё это время было пустым и напрасным, бесплодным и тихим. Я рисовала, вела дневники и иногда, с трудом составляла слова, чтобы не молчать в эфире.
Но, не так давно, я спонтанно решила заказать книгу, которую давно хотела прочесть. Несколько недель она просто валялась на столе, и я не ощущала к ней никакой тяги. Иногда, я даже задавалась вопросом, в непонимании, зачем я вообще её купила. И, все же, начала читать.
Спустя несколько глав, наконец усмирив внутреннего критика, я ощутила странное чувство. Мой внутренний писатель начал подавать признаки жизни. Робкие и почти незаметные. А, спустя еще несколько глав, он уже поднялся на ноги, и встряхнув с себя пыль, с удивлением посмотрел на меня. С тем же удивлением, я смотрела на него, поражаясь тому, как легко можно воскреснуть соприкоснувшись с тем, что так близко нашей душе.
Конечно, я с жадностью продолжила чтение, параллельно наблюдая как мой писатель возвращается к жизни. А, потом, вместе с этим воскрешением, вернулись мои самые теплые мечты. Словно всё встало на свои места, и пространство, наконец, наполнилось.
На этой приятной волне, я с тихой радостью созерцала собственные мечты, и даже купила себе новую кофточку, которая, как мне кажется - является элементом желаемого будущего. Я точно знала, что Алиса из моих мечт носит такую же, когда катается на велосипеде по городу.
Когда я загружала новую вещицу в стирку, случайно обратила внимание на дату производства. Оказалось, что кофточка родилась на мой день рождения. Обрадовавшись, я взяла книгу, что воскресила моего писателя, и проверив дату рождения автора - пришла в ещё большее изумление. Да, именно так, Джулия родилась как и я, четвертого марта. В этот момент, мне казалось, что жизнь буквально, кричит мне: «Всё правильно, ты на своё пути, продолжай…» И, я продолжаю.
Остались последние главы в книге, мой внутренний писатель уже уверено стучит пальцами по клавиатуре. Я счастлива.
К