Это стихотворение — пронзительный монолог на грани срыва, исповедь человека, запертого в двух реальностях одновременно. С одной стороны — метафорическая больница-жизнь с её белыми халатами, запретами и пилюлями от уныния. С другой — внутренний хаос: бунт «тараканов», ураган в груди и пустота в глазах.
Это текст-крик. Текст-диагноз. Не психиатрический — а духовный. Он о том, что происходит, когда мир пытается сломать тебя, притворяясь, что лечит.
Я шёл по жизни, как по коридору печали,
Мир вокруг опустел и как будто бы замер.
Из динамиков вновь прокричали,
Что ходить по больнице нельзя мне ночами.
Я свихнулся, мне снится всё это?
А вокруг тишина, не дождаться ответа.
Впереди только свет из палаты,
Там внутри пара дяденек в белых халатах.
Что случилось, ты чем недоволен?
Тараканы бунтуют, не дают жить спокойно?
Или выпил вчера ты лишнего?
От того, тебе кажется это парнишка...
Мне не кажется. Я просто потерян, разорван.
Оттого и бешусь, но и вы меня гробите.
Заставляя дышать застарелою пылью,
А пилюлями — заедать грусть с уныньем.
Выдаёте за правду ложь ничем не прикрытую,
Подменяю историю для удобства и выгоды.
А в груди — ураган. А в глазах — пустота.
И за каждое «завтра» мне платить расплатой вчера.