Аромат свежесваренного эспрессо смешивался с запахом воска для паркета. Я стоял у панорамного окна своей новой квартиры, смотря на просыпающийся город. На столе лежал финансовый отчёт — очередной проект принёс миллион евро чистыми. Тишина. Та самая, которую я купил за свободу.
Ровно год назад в этой же тишине, но в нашей старой квартире, Лиза объявила, что уходит. Не к нищему студенту, нет. К Артёму, владельцу сети модных кофеен. «Он — человек со вкусом, Сергей, — говорила она, собирая чемоданы с дизайнерскими вещами, купленными на мои деньги. — Он понимает в искусстве, в путешествиях… А ты — лишь в своих скучных цифрах».
Я не спорил. Я наблюдал. Как она забирала сертификат на йогу, который я ей подарил. Как сняла с полки хрустальную вазу Swarovski, подаренную на пятую годовщину. Как уносила в сумке Prada тот самый «вкус», который я ей привил.
Моим ответом было не опустошение, а тотальная реконструкция собственной жизни. Я нанял лучшего дизайнера, чтобы переделать квартиру — убрал все следы её «элегантного» барокко, заменив его на выдержанный хай-тек. Я купил тот самый Aston Martin DBX, на который она закатывала глаза, говоря «непрактично». Я вступил в закрытый яхт-клуб, куда Артём мог бы попасть разве что на экскурсию.
Я не следил за ними. Зачем? Жизнь сама предоставила мне отчёт. Через полгода общий знакомый проговорился, что их совместный бизнес — та самая сеть кофеен — трещит по швам. Новомодные концепты Артёма не выдержали конкуренции с гигантами. А Лизины запросы никуда не делись. Платья от Victoria Beckham, отпуск на Сейшелах, личный косметолог — всё это требовало денег. Моих денег. Которых у Артёма больше не было.
И вот, в это утро, мой секретарь на линии: «Сергей Викторович, вас Артём. Настойчиво просит о встрече. Говорит, дело неотложное».
Я знал, зачем он пришёл. Я разрешил его провести.
Он вошёл в мой кабинет, и я чуть не спросил, не ошибся ли он этажом. Передо мной стоял не ухоженный денди, а помятый мужчина в костюме, который явно видел лучшие дни. Глаза запавшие, руки слегка дрожали.
— Сергей… — он попытался улыбнуться, получилось жалко. — Прошу прощения за вторжение.
— В чём дело, Артём? — я не предложил ему сесть. Он стоял, как провинившийся школьник.
— Дело в… в Лизе, — он сглотнул. — Ты должен забрать её обратно.
Повисла тишина. Где-то за окном гудел город.
— Прости? — я сделал глоток кофе, давая ему понять, что ослышался.
— Она не может жить по-другому! — голос Артёма сорвался на фальцет. — Я не могу тянуть её запросы! Кредиты, ипотека на ту дурацкую квартиру в центре… Она сносит мне мозг, Сергей! Каждый день сравнения: «А Сергей мог бы», «А Сергей покупал». Она сломала мне жизнь!
Я медленно поставил чашку на стол. Звук отозвался гулко в тишине кабинета.
— Позволь мне уточнить, — сказал я ледяным тоном. — Ты, мужчина, который увёл у меня жену, утверждая, что можешь дать ей больше, сейчас стоишь в моём кабинете и умоляешь меня… забрать её, потому что она тебе не по карману?
Он опустил голову. В его позе была вся горечь поражения.
— Она тебя любила… — пробормотал он в пол, как последний аргумент.
— Нет, — я отрезал. — Она любила ту жизнь, которую я создал. А ты оказался неудачной подделкой. Как и те трендовые столики из слэбов, что ты ставил в своих кофейнях. Выглядит брутально, а на деле — трещит по первому же напряжению.
Я подошёл к окну, спиной к нему.
— Мой ответ — нет, Артём. Я не свалка для чужого невывезенного мусора. Вы сделали свой выбор. Живите с ним. И передай Лисе, что её бывший «скучный мужчина, который разбирается только в цифрах» только что приобрёл виллу на Лазурном Берегу. Один. Потому что ему больше некому доказывать свою значимость.
Я услышал, как за моей спиной захлопнулась дверь. Тишина снова наполнила кабинет. Я не чувствовал триумфа. Только лёгкую усталость от того, что потратил пять минут своей новой, блестящей жизни на людей, которые в ней больше не значили ровным счётом ничего.
Они думали, что забрали у меня всё. А забрали лишь груз, который мешал мне взлететь.