А я храню доброту в себе. Как последний огонёк в бурю.

Я не идеален.

Моё тело — не как у спортсмена.

Мои руки — не золотые, не мастерские — просто рабочие, в мозолях, в царапинах.

Но я — существую.

И я — чувствую.

Чувствую боль других — как свою.

Чувствую их смех — как глоток воды в пустыне.

Чувствую их радость — как солнце после Пыть-Яхского мороза.

Иногда мне задают вопрос — как ученик учителю:

— Брат… что ты меньше всего видел в человеке?

Я молчу. Смотрю в землю.

Потом поднимаю глаза — и говорю гордо, смело, без страха:

— Доброту.

Не потому что люди плохие.

Просто… доброта ушла.

И никто не хочет её искать.

А я — храню её в себе.

Как последний огонёк в бурю.

Пусть мир горит.

Я — не дам ему погаснуть.