Когда занимаюсь я стихосвистом,
Мне пофиг на то, что где-то слова,
Друг к другу совсем не подходят по смыслу,
И в строчки ложатся как каша мала.
Плевать мне на то, что отдельные фразы
Придумала я в своей голове,
Меня не волнует это ни разу,
Как звон в голубеющей в небе луне.
Любовь - кро/вь - морковь,
Пусть незАмысловато,
Сонетом звучат не в глаз - сразу в бровь
НатянутыЕ словно нервы канаты.
В моих стихах кроваво-алый
БрезжИт и движется рассвет,
И выпадает величаво
Бульоном пахнущий конверт
Лорнет там есть, клорнет и бред
Еще поэт, рожающий сонет,
И болью пОлны запятые.
Они согбенные, как выи.
Еще есть просто полукро/вь,
Трава, пришипшая к стопам.
И в каждой строчке, будто дробь
Стучат слова тарам-пам-пам.
Что для меня какой-то Пушкин?
В его стихах как в буреломе
"Хоть вам и рады простодушно",
Зачем его кому-то помнить?
Вот то ли дело - карамболь
Что во горячке бьется в танце
И снова кро/вь, любовь и боль
Пылают огненным багрянцем.
И гладиолусов пахучих
Осенних пламенная стать,
Как ваксы вьются в небе тучи,
Хоть и близки, но не достать.
Мне все равно, что слов значенье
Я поленилась разузнать,
Мои творения нетленны,
Хоть их убо/гим не понять!