Смотрел тут надысь какую-то залипуху с Прохором Шаляпиным. Ох и горазд он рассказывать всякие побасёнки, да так складно брешет стервец, что веришь ему аки Славе, ну тому, который звался КПСС. Ох уж он, барчук. Вся его холёная моська свита из лени и праздности. Ну, чистый обломовец. И бает, и бает, словно мёд в уши льёт. А широкая, сытая улыбка так и норовит ослепить кипенно-белым фаянсом. Смотришь на его пшеничный лик, осенённый кренделями волос, в его карамельно-задорные очи, и начинаешь верить каждому слову. Что бы он не смолвил-всё в масть. Прохор гедонист до мозга костей. Будь его воля, он бы как сыр в масле катался да топленной пенкой исходил. Работать Проша не хочет совсем и полностью, а вот погреть бока под индийским солнцем или сомлеть в тени сейшельских пальм, это завсегда пожалуйста. Живёт он просто и без заморочек. Главное найти себе бабульку при деньгах, а уж дальше он своего не упустит. Так старушку обиходит, что она его не только на Мальдивы отвезёт, но и финан