Невыдуманная история
Она стояла у окна в своей просторной гостиной, где всё было безупречно и безжизненно, как в журнале о дизайне. За спиной тикали дорогие часы, отсчитывая секунды её вдовьей жизни. Марина проводила пальцем по подоконнику, оставляя след на идеальной поверхности. Тридцать пять. Всё есть, и ничего нет.
А потом она нашла его в социальной сети. Не искала специально. Просто алгоритм, словно злой демон, подбросил в ленту улыбающееся лицо с знакомой родинкой у глаза. Сергей. Её Сережа.
Они встретились в кафе, как двое старых приятелей. Он немного полысел, в глазах появилась усталость, но улыбка была та же — немного смущенная, добрая.
— Ничего не изменилось, — сказала Марина, отхлебывая латте. Её взгляд скользнул по его недорогим часам, по слегка поношенному пиджаку.
— Ошибаешься, — усмехнулся он. — Все изменилось. Двое детей, ипотека, работа до ночи.
Она слушала его рассказы о бессонных ночах с младенцем, о родительских собраниях, о поездках на дачу с шашлыками. В её душе скреблись кошки. Эта бытовая, немытая посудой жизнь была тем, от чего она сбежала пятнадцать лет назад. Тогда ей, юной, красивой, казалось, что любовь — это слишком ненадежно. Она выбрала уверенность. Мужчину с положением, с деньгами, который мог дать ей всё, кроме безумного, пьянящего чувства.
А теперь эта «уверенность» лежала на кладбище под мраморной плитой, а перед ней сидел тот, кто когда-то писал ей стихи и целовал под дождем.
— Помнишь, как мы сбегали с лекций и шли к реке? — тихо спросила она, глядя ему в глаза.
Он помолчал, и в его взгляде что-то дрогнуло.
— Помню, — выдохнул он. — Ты тогда была в синем платье. В горошек.
Она улыбнулась. Он помнил все...
Встречи стали регулярными. Они гуляли по паркам, говорили о прошлом. Марина была идеальной слушательницей. Она не жаловалась на жизнь, не говорила о детских соплях и счетах за коммуналку. Она была глотком свежего воздуха, порталом в ту юность, где он был сильным, молодым и полным надежд.
Однажды, сидя в её машине под моросящим дождем, она положила руку ему на плечо.
— Мы могли бы быть вместе, Сереж. Всю жизнь.
Он не ответил, просто смотрел на стекающие по стеклу капли. Но его молчание было красноречивее любых слов.
Его жена, Ирина, почуяла неладное. Она не устраивала сцен, только как-то вечером, глядя на него усталыми глазами, спросила:
— Сергей, что происходит? Ты так далеко.
Он отмахнулся, сказал, что устал с работы. А сам думал о запахе духов Марины и о том, как легко с ней.
Развязка наступила банально. Ирина нашла в его куртке чек из цветочного магазина. Букет. Но не те скромные тюльпаны или ромашки, что он дарил ей по праздникам. А дорогой, из экзотических орхидей. В тот вечер в их квартире пахло не борщом, а страхом.
— Кому? — спросила она, и голос её дрогнул. За её спиной испуганно выглядывали сын и дочь - погодки.
Сергей молчал. А потом выдавил: «Ухожу».
И ушел. С одним чемоданом, в квартиру Марины с панорамными окнами, где пахло дорогим кофе и не пахло детством.
Он жил с Мариной уже месяц. Всё было как в сказке: тишина, порядок, ужины при свечах. Но по ночам он просыпался от крика сына, которого не было рядом. Или ему казалось, что он слышит, как плачет младшая дочь, Аленка.
Как-то раз он не выдержал и позвонил Ирине.
— Как вы? — глупо спросил он.
— Мы справляемся, — сухо ответила она. В трубке было слышно, как дети ссорятся из-за игрушки. Ему до боли захотелось быть там, чтобы разнять их, обнять обоих, вдохнуть знакомый запах дома.
— Аленка… у нее зуб режется? Раньше ты мазала ей десна…
— Я справляюсь, Сергей, — повторила она, и звонок оборвался.
Марина, выйдя из спальни, увидела его сидящим на полу в прихожей, с головой в ладонях.
— Что с тобой? — её голос прозвучал как укор.
— Мне снова приснились дети, — прошептал он.
— Всё в прошлом, Сережа, — она подошла и обняла его. — Теперь мы есть друг у друга. Мы наверстаем упущенное.
Но он смотрел в её красивые глаза и видел в них не любовь, а отражение собственной слабости. Он сбежал. Не к любви. А от ответственности, от быта, от взрослой жизни. А Марина… Марина просто вернула себе игрушку, которую когда-то бросила.
Первая любовь не ржавеет. Она — идеал, отлитый в бронзе наших юношеских надежд. Та самая возможность, что когда-то не сбылась, и оттого стала лишь ярче и желанней в памяти. Это чувство навсегда остается в глубине души, не старея с годами, — самым чистым, самым светлым и неповторимым. Порой случайная старая мелодия из радио, кадр из фильма или запах сирени способны воскресить его в сердце с такой силой, что, кажется, можно обернуть время вспять.
Но есть и другая правда. Та, что шепчет нам смотреть не назад, а вперед. Та, что напоминает: зацикливаться на прошлом — все равно, что пытаться вписать старую, хоть и любимую, песню в совершенно новую, еще не написанную симфонию своей жизни. Первая любовь — это важный, пронзительный эпизод, но эпизод. А настоящее счастье, быть может, еще ждет своего часа в будущем, которое не терпит теней из прошлого.
А что вы думаете? Первая любовь — это вечный идеал, который мы носим в себе, или всего лишь яркий, но пройденный этап, отпустить который — значит дать дорогу чему-то новому? Поделитесь вашим мнением в комментариях.
Читайте на нашем канале Новости Заинска: