Я знаю, где скрывается тоска О днях былых, не ставших новой явью, — Когда по тонкой нитке волоска Ложится белый цвет густой вуалью. Я вижу, как по штукатурке стен, Как грим, сползает солнечное утро, Попавшее в невольный серый плен И осыпаясь на пол, словно пудра. Как эхо ловит еле слышный смех, Коверкая, играя с ним в гримасы, И прячет жадно, утаив от всех, — Свои пополнив скудные запасы. Как тень, сгущаясь, тянет силуэт, Размазывая чёрный, лезет в душу. Я знаю, что единственный ответ — Себя принять, но я привычно трушу.
Я знаю, где скрывается тоска
О днях былых, не ставших новой явью, —
Когда по тонкой нитке волоска
Ложится белый цвет густой вуалью.
Я вижу, как по штукатурке стен,
Как грим, сползает солнечное утро,
Попавшее в невольный серый плен
И осыпаясь на пол, словно пудра.
Как эхо ловит еле слышный смех,
Коверкая, играя с ним в гримасы,
И прячет жадно, утаив от всех, —
Свои пополнив скудные запасы.
Как тень, сгущаясь, тянет силуэт,
Размазывая чёрный, лезет в душу.
Я знаю, что единственный ответ —
Себя принять, но я привычно трушу.