Рассказ Он сидел на своей привычной скамейке в тихом переулке у старого парка. Таким же тихим, как и он сам. Шестьдесят семь лет, из которых последние пять он прожил один. Дети выросли, разъехались. Жена Людмила, прекрасная хозяйка и мать, ушла три года назад от внезапного инфаркта. Жизнь после этого разделилась на «до» и «после». «После» было очень тихим, очень правильным и немного пустым. Он приходил сюда кормить воробьев и голубей, смотреть, как опадают листья, и вспоминать. Чаще всего — себя молодого, в модном по тем временам костюме-тройке, с гитарой под мышкой. И ее. Таня. Таня с глазами, в которых тонуло небо тогдашнего, такого ясного, подмосковного вечера. Они встретились в институте, в 1974-м. Любили друг друга стремительно, безумно, как любят только в двадцать лет. Смеялись над одинаковыми шутками, мечтали уехать в Прибалтику, он писал для нее стихи. Казалось, так будет всегда. Но судьба распорядилась иначе. Его отца-военного перевели в другой город. За полгода переписки что-