— Денис, ты что там копаешься целый день? — крикнула жена с порога дома. — Обед давно остыл!
— Да вот, разбираю папины вещи, — ответил Денис, не поднимая головы от груды старых коробок. — Столько хлама накопилось за годы, что и не знаю, с какого конца браться.
Отец умер месяц назад. Инфаркт настиг его внезапно, прямо на работе. Похороны прошли тихо, без лишней суеты — таким был характер у старика. А теперь предстояло разгребать накопленное за семьдесят лет. Мать давно не живет, умерла, когда Денису было двадцать. Он единственный наследник, и на его плечи легла вся эта печальная обязанность.
Гараж отца напоминал склад антикварной лавки. Старые инструменты покрывались ржавчиной, запчасти от давно проданных машин лежали в углах, а на полках громоздились коробки с непонятным содержимым. Денис уже неделю приезжал сюда по вечерам, потихоньку разбирал завалы.
— Что выбрасывать будешь, а что оставлять? — поинтересовалась жена Светлана, все же подойдя к гаражу.
— Инструмент хороший возьму себе, — ответил Денис. — А остальное... Да что там остальное! Кому нужны эти железки старые?
Он поднял очередную картонную коробку. Тяжелая, видно, книги или документы. Вскрыл скотч ножом и заглянул внутрь. Действительно, бумаги всякие. Справки, квитанции, старые паспорта. И фотографии. Много фотографий.
— Светлана, иди сюда, — позвал он жену. — Глянь, сколько снимков тут.
Они стали перебирать пожелтевшие фотокарточки. Вот отец молодой, в военной форме. Вот мать в белом платье — свадебная фотография. Денис маленький на руках у бабушки. Обычные семейные снимки, которые есть в каждом доме.
— А это кто? — вдруг остановилась Светлана, держа в руках черно-белое фото.
Денис посмотрел. На снимке отец, но гораздо моложе, чем на свадебных фотографиях. Рядом с ним женщина, которую Денис не узнавал. Красивая, темноволосая, улыбается во весь рот. На руках у нее ребенок — девочка лет трех-четырех.
— Не знаю, — пожал плечами Денис. — Может, знакомые какие.
Но дальше фотографий с незнакомкой оказалось еще штук десять. То они втроем на пикнике, то отец качает девочку на качелях, то все вместе у елки. Семейные кадры, без всяких сомнений.
— Денис, а не кажется ли тебе странным, что твой отец никогда не рассказывал про эту женщину? — тихо спросила Светлана. — Смотри, какие интимные снимки. Тут же любовь видна невооруженным глазом.
Денис молчал, разглядывая фотографии. Отец действительно выглядел счастливым. Таким он был и с матерью, но это какое-то другое счастье. Молодое, беззаботное.
— А может, это до мамы было? — предположил он. — Мало ли, первая любовь там или что.
— Первая любовь? — усмехнулась Светлана. — С ребенком? Да ты посмотри внимательно на даты на обороте!
Денис перевернул несколько снимков. На одном неровным почерком было написано: "Лето 1978 года. Наша дача". На другом: "Ленинград, май 1979".
Денис почувствовал, как что-то холодное сжалось в груди. Он родился в 1976 году. Получается, когда эти фотографии делались, ему было два-три года. А мать была жива и здорова.
— Не может быть, — пробормотал он. — Тут какая-то ошибка.
— Денис, — Светлана села рядом с ним на старый стул, — а ты помнишь, как часто отец в командировки ездил, когда ты маленький был?
— Помню, конечно. Он же инженер был, по стройкам мотался. Иногда по несколько месяцев отсутствовал.
— Вот видишь, — вздохнула жена. — А где он мотался, ты не в курсе был.
Денис снова взял фотографии. Теперь он рассматривал их под другим углом. Отец выглядел не как турист или гость. Он был здесь свой. Девочку держал уверенно, как умеют держать только родные отцы. А женщина смотрела на него так, как смотрит жена на мужа.
— Но ведь это значит... — начал Денис и не смог закончить.
— Что у твоего отца была вторая семья, — закончила за него Светлана. — И возможно, ты не единственный ребенок у него.
Остаток вечера Денис провел в каком-то оцепенении. Дома он почти не разговаривал, механически ужинал и рано лег спать. Но сон не шел. В голове крутились одни и те же мысли. Неужели отец всю жизнь скрывал от него правду? Неужели где-то живет его сводная сестра, которая даже не знает о его существовании?
Утром, едва проснувшись, Денис снова поехал в гараж. Теперь он копался в коробках уже с конкретной целью — найти хоть какую-то информацию о той женщине и девочке.
В ящике письменного стола, который отец перенес сюда из кабинета, обнаружилась записная книжка. Старая, зачитанная, с множеством записей. Денис листал страницы, внимательно изучая каждую строчку. Адреса, телефоны, имена. И вдруг — бинго.
"Марина Сергеевна Волкова, Ленинград, улица Космонавтов, дом 15, квартира 28. Телефон 234-56-78".
Фамилия показалась знакомой. Денис лихорадочно вспоминал, где мог ее слышать. И тут его осенило. В детстве отец иногда получал письма и открытки. На конвертах была именно эта фамилия — Волкова. Мать всегда хмурилась, получая почту, и говорила что-то вроде: "Опять эта Волкова пишет". Денис тогда не придавал этому значения, думал, что это коллега или дальняя родственница.
— Надо ехать, — сказал он себе вслух. — Надо ехать в Петербург и все выяснить.
Дома эта идея встретила сопротивление.
— Ты с ума сошел? — возмутилась Светлана. — Зачем тебе это нужно? Отец умер, какая разница, что у него там было в прошлом?
— Как какая разница? — разгорячился Денис. — Если у меня есть сестра, я должен это знать! Может, ей помощь нужна, может, она вообще в беде. А может, она тоже ищет родственников.
— А может, она и знать тебя не хочет, — резонно заметила жена. — Подумай сам. Если твой отец скрывал от тебя ее существование, то, скорее всего, и от нее скрывал твое. Зачем травмировать людей?
Но Денис уже принял решение. Взял отпуск на работе и через день сел в поезд до Санкт-Петербурга. С собой прихватил коробку с фотографиями и записную книжку отца.
Улица Космонавтов находилась в спальном районе, застроенном типовыми девятиэтажками семидесятых годов постройки. Дом 15 ничем не выделялся среди соседей. Обычная панелька с облупившейся краской на стенах и заляпанными подъездами.
Денис долго стоял у входа, собираясь с духом. Что он скажет, если дверь откроет та самая женщина с фотографий? Как объяснит свой приход? И главное — захочет ли она вообще с ним разговаривать?
Поднявшись на пятый этаж, он нашел квартиру 28 и нажал на звонок. За дверью послышались шаги, потом женский голос:
— Кто там?
— Меня зовут Денис Михайлович Карпов, — сказал он, стараясь говорить спокойно. — Я по поводу... Михаила Сергеевича Карпова. Это важно.
Замок щелкнул, и дверь приоткрылась на ширину цепочки. В щель выглянула пожилая женщина лет шестидесяти с седыми волосами и усталыми глазами.
— Карпов? — переспросила она. — А что с ним случилось? Почему так долго не писал?
— Он... он умер месяц назад, — тихо сказал Денис. — Простите.
Женщина резко побледнела и схватилась за дверной косяк.
— Не может быть, — прошептала она. — Миша не мог умереть. Он же обещал...
Цепочка зазвенела, дверь распахнулась. Денис увидел ту самую женщину с фотографий, только постаревшую на сорок лет. Черные волосы стали седыми, лицо покрылось морщинами, но глаза остались теми же — большими и выразительными.
— Проходите, — сказала она, отступая в сторону. — Только я не понимаю, кто вы такой и откуда знаете про Мишу.
— Я его сын, — ответил Денис, переступая порог. — Родной сын.
Марина Сергеевна остолбенела. Они смотрели друг на друга несколько секунд, не зная, что сказать.
— Сын? — наконец выдавила она. — У Миши есть сын? Но он никогда не говорил...
— А вам он рассказывал про свою жизнь в Москве? — спросил Денис.
— Нет, — медленно покачала головой женщина. — Он вообще мало говорил. Приезжал, проводил время с нами, а потом снова уезжал. Говорил, что работа такая, командировочная.
Они прошли в маленькую комнату, заставленную старой мебелью. На стенах висели те же фотографии, что Денис нашел в гараже, только в рамочках.
— Присаживайтесь, — предложила Марина Сергеевна. — Я чай поставлю. И расскажите мне все с самого начала. Я до сих пор не верю, что Миши больше нет.
За чаем выяснилось многое. Марина Сергеевна работала инженером на том же заводе, где отец проектировал цеха. Познакомились они в 1975 году, когда он приехал в командировку. Полюбили друг друга с первого взгляда.
— Миша сказал, что разведен, — рассказывала женщина, то и дело вытирая слезы платком. — Что жена его бросила и уехала с другим мужчиной. А в Москве у него только работа, больше никого нет. Я поверила. А как не поверить, когда человек каждый месяц приезжает, живет с тобой как с женой?
— А дочь? — спросил Денис. — Девочка на фотографиях?
— Оля, — улыбнулась сквозь слезы Марина Сергеевна. — Наша дочка. Родилась в 1976 году. Миша так радовался, когда узнал, что у него будет ребенок. Говорил, что это самое главное в его жизни.
Денис почувствовал укол ревности. Получается, отец радовался рождению дочери больше, чем его появлению на свет? Или просто не показывал своих чувств дома?
— А где она сейчас? Оля? — спросил он.
— Живет в Америке, — вздохнула Марина Сергеевна. — Вышла замуж за иностранца, уехала десять лет назад. Теперь редко звонит, совсем забыла про старую мать. Говорит, что там жизнь другая, некогда на сантименты отвлекаться.
— А она знала правду про отца?
— Какую правду? — не поняла женщина.
— Что у него есть другая семья. Жена. Сын.
Марина Сергеевна поставила чашку и долго молчала.
— Нет, — наконец сказала она. — Оля думает, что Миша был моим мужем. Официально мы не расписывались, но для дочери он был папой. Самым настоящим папой. Приезжал на все праздники, дарил подарки, помогал с уроками, когда бывал дома. А летом мы всегда ездили на дачу к моей сестре под Выборгом.
— Значит, он жил двойной жизнью, — констатировал Денис. — В Москве — примерный семьянин, здесь — тоже семьянин. И никто ничего не знал.
— Получается, так, — грустно согласилась Марина Сергеевна. — Но знаете что? Я не жалею. Те годы, что мы были вместе, стали самыми счастливыми в моей жизни. Миша был прекрасным мужчиной и отцом. Пусть не всегда, пусть урывками, но он делал нас счастливыми.
— А когда он перестал приезжать? — поинтересовался Денис.
— В восемьдесят седьмом году. Оле было одиннадцать. Приехал как обычно, провел неделю, а потом сказал, что командировки отменяются. Завод в Ленинграде закрывают, его переводят на другую работу. Обещал писать, приезжать в отпуска. И действительно писал. Каждый месяц приходило письмо с деньгами. Не очень много, но мы не бедствовали.
— Письма шли до самой смерти?
— До прошлого года. А потом перестали. Я уже думала, что что-то случилось, хотела в Москву ехать, адрес искать. Но Оля отговорила. Сказала, что если мужчина перестал писать, значит, больше не хочет поддерживать отношения. Зачем навязываться.
Денис достал из сумки коробку с фотографиями.
— Я привез вам кое-что, — сказал он. — Нашел в гараже отца.
Марина Сергеевна открыла коробку и ахнула. В глазах снова выступили слезы.
— Господи, — шептала она, перебирая снимки. — Он что же, хранил все эти годы? И я-то думала, что он про нас забыл.
— Не забыл, — покачал головой Денис. — Судя по тому, как аккуратно все было сложено, регулярно пересматривал.
Они просидели до вечера, рассказывая друг другу истории про отца. Оказывается, у Дениса и Ольги было много общего. Отец учил их одинаково кататься на велосипеде, рассказывал те же самые сказки, дарил похожие игрушки. Словно пытался прожить две одинаковые жизни параллельно.
— А знаете что, — сказала Марина Сергеевна под конец разговора, — я дам вам телефон Оли. Может, захотите с сестрой познакомиться. Она, конечно, далеко, но в наше время это не проблема. И потом, у нее дети есть, ваши племянники.
— У меня есть племянники? — удивился Денис.
— Двое мальчиков. Максим и Артем. Один четырнадцати лет, другой двенадцати. Красивые очень, умные. Правда, по-русски уже плохо понимают, больше на английском говорят.
Вечером в гостинице Денис долго смотрел на записанный номер телефона. Звонить или не звонить? С одной стороны, хотелось познакомиться с сестрой. С другой — а вдруг она не захочет общаться? Вдруг для нее это будет шоком?
В итоге решил написать электронное письмо. На ломаном английском, с помощью переводчика, объяснил, кто он такой, рассказал про смерть отца и встречу с Мариной Сергеевной. В конце добавил несколько фотографий из найденной коробки.
Ответ пришел уже на следующий день. Ольга писала по-русски, с ошибками, но понятно:
"Привет, брат! Не могу поверить, что у меня есть старший брат! Мама мне рассказала про твой визит. Я очень рада, что мы нашли друг друга, хоть и при таких печальных обстоятельствах. Папа был замечательным человеком, жаль, что он скрывал от нас правду. Может быть, он думал, что так будет лучше для всех. Хочу познакомить тебя со своими сыновьями. Они должны знать, что у них есть дядя в России. А может, когда-нибудь мы приедем в гости. Или ты к нам прилетишь. В любом случае, теперь мы семья, и это главное."
Денис улыбнулся впервые за много дней. Может быть, отец и поступил не лучшим образом, скрывая правду. Но благодаря этой правде у Дениса появилась сестра и племянники. А Марина Сергеевна больше не будет одинока — теперь у нее есть еще один сын, пусть и приемный.
Возвращаясь домой в поезде, он думал о том, что жизнь полна неожиданностей. Вот пришел разбирать старый хлам, а нашел новую семью. И хотя отца уже не вернуть, его тайна помогла объединить людей, которые должны были знать друг о друге давным-давно.