Иногда любовь уходит не с криком, а тихим щелчком дверцы шкафа. Не с драмой, а с чашкой, поставленной чуть громче обычного. Мы не всегда умеем говорить о ней — чаще просто теряем, молча, между делом.
На кухне пахнет тобой.
Чайник свистит, как будто скучает.
Я снова спорю с собой —
Что всё пройдёт, но сердце не знает.
Ты оставила свет
В коридоре, как будто вернёшься.
А я — как старый поэт,
Пишу тебе - авось засмеешься.
О любви не кричат,
О любви — просто молча теряют.
И в глазах — не закат,
А рассвет, где нас больше не знают.
О любви — не в словах,
А в том, как ты чашку поставишь.
Если вдруг — не в мечтах,
То хотя бы в стихе оставишь.
На кухне — радио врёт,
Что всё наладится, будет как прежде.
А я — как будто пилот
Без штурвала, без неба, без надежды.
Ты ушла не всерьёз,
Но всерьёз пустота окружила.
И в этой тишине — вопрос:
Ты меня хоть немного любила?
😞💔