(Записки дамы, не утратившей надежду) Сидела я как-то утром на кухне, в халате цвета уныния и с причёской, напоминающей поражение русской армии при Аустерлице. Суп варила. Ну, как варила ... бросила в кастрюлю всё, что не успело испортиться. Потом нашла и пучок петрушки, как финальный аккорд перед кулинарной катастрофой. Листья пошли в суп - зелёненькие, бодрые, как гимназистки в мае. Вот стебли… Стебли я, как человек воспитанный, собралась было отправить в мусорное ведро. Потому что стебли - это, знаете, как младшие братья у гениев: вроде и родня, а толку никакого. Тут, как назло, звонок. Входит моя тетушка Аннушка - та самая, что пьёт уксус "для фигуры", боится сахара, как чёрт ладана, и уверена, что морщины - это заговор аптекарей. - Ты что это делаешь? - вскрикнула она, увидев моё преступление против ботаники.
- Уничтожаю растительность, - говорю. - В рамках санитарных норм. А она, ни с того ни с сего, схватила стебли петрушки с таким выражением, будто спасала ребёнка из пожар