Книга – разочарование. Но не в том смысле. А в смысле «Книга приятных разочарований». А вечером, машинально тянешь к ней руку и вспоминаешь, что она закончилась, ты ее прочел. И накатывает опустошение. Потому что хочется читать дальше. А всё… Хорошая книга. Книга приятных разочарований.
Книга – разочарование. Но не в том смысле. А в смысле «Книга приятных разочарований».
- Когда читаешь и ничего не понятно, думаешь: «Что за бред?». А потом всё становится ясно и четко, как зимний солнечный пейзаж, сквозь чисто вымытое окно.
- Когда читаешь и смеешься: «Да ну, это несерьезно, так не может быть, детский сад какой-то». А потом понимаешь, что всё всерьез и по-настоящему, как теплая кровь из разрезанного по неосторожности пальца.
- Когда читаешь и не веришь: «Всё слишком надумано и свалено в одну кучу, каша». А потом, зажженной в темноте спичкой, вспыхивает осознание, что перед тобой профессионально доведенный до абсолюта гротеск. Через который только и возможно передать истинные характеры персонажей, так пронзительно похожих на настоящих людей.
- Когда читаешь и карябают глаза несоответствия – современные слова, названия, обороты, которых просто не могло быть в то время. А потом привыкаешь к ним, перестаешь обращать внимание, и они становятся неотъемлемой частью повествования, тонкими нитями паутины, связывающими прошлое с настоящим.
- Когда читаешь и понимаешь, что вот уже и всё, дальше идти некуда, дело к финалу. А потом сюжет – раз, и делает резкий поворот. Даже не поворот, а прыжок загнанного лисой зайца – вверх и вбок. И снова погоня.
- Когда читаешь и думаешь, что догадался, кто на самом деле та загадочная личность, которую все ищут и никак не могут найти. Даже немного расстраиваешься банальности. А потом вдруг эта личность оказывается совсем другим человеком. И ты зависаешь, раскрыв глаза, и понимаешь, что все 700 страниц тебе постоянно указывали на него, а ты не видел. И чувствуешь себя персонажем, таким же незрячим, как и все остальные. И восхищённо улыбаешься.
- Когда читаешь и, устав к концу, уже ничего не ждешь от финала. Ну, скорее всего, какого-нибудь банального хэппи-энда. А потом, на последних страницах, происходит взрыв – и в истории, и у тебя в голове – и ты закрываешь книгу, и еще долго сидишь, ошеломленно уставившись в пространство.
А вечером, машинально тянешь к ней руку и вспоминаешь, что она закончилась, ты ее прочел. И накатывает опустошение. Потому что хочется читать дальше. А всё…
Хорошая книга. Книга приятных разочарований.
