Навеяло. Каждый день, примерно в одиннадцать утра, странные хороводы голубей кружат по Парижу. Голуби покидают насиженные тёплые подворотни, водосточные трубы, ниши готических горгулий и стаями летят в четвёртый округ. На узкой улочке Сен-Мартен их ждёт одинокий старик. Сгорбленный дедушка в стоптанных башмаках всё утро собирает остатки сухих вчерашних багетов и приходит покормить своих единственных друзей серых пижонов. И в снег, и в зной, и в будни, и в праздники старик встречает своих верных птиц.
Голуби хорошо знают старика, ему не нужно произносить ни слова, его друзья не пропускают ежедневную встречу. Я видела этого старика и пять, и десять лет назад, он не меняется, только горб его становится всё больше и прохожих видеть он больше не в силах. Его тяжёлый взгляд устремлён к серому тротуару, где стайками воркуют голуби. Людям удобно не замечать маргинала, он выбивается из их представлений об идеальной старости. Грязный, горбатый, бесконечно одинокий старик заботится о тех, кого называет «летающими крысами». И он, и птицы оказались на обочине жизни.
Серые жестокие холодные капли падают на моё лицо. Свинцовое небо почти касается цинковых крыш Парижа. Я кутаюсь в своё шерстяное пальто, на улице зябко и сыро, спешу домой в тепло. И вижу как над головой пролетают серые птицы, они кружатся в хороводах, выписывают красивые арабески, они летят на свидание, которое не могут пропустить. Свидание с одним одиноким, но бесконечно добрым парижским сердцем. Париж - это его жители, не все жители красивы и гламурны, но это не делает их менее интересными 💛💚💜 .
