Представь себе: ты открываешь глаза после долгой комы.
Ослепляющий свет больничных ламп. Трубки, приборы, чужие руки.
Все вокруг ликуют: ты выжил.
Тебя называют чудом.
Врачи улыбаются, будто сами победили смерть.
Рядом – та, что ждала, ухаживала, молилась о твоём возвращении. Настоящая. Реальная. Верная. Ты должен быть счастлив.
Ты сам понимаешь это умом. Но внутри – пустота. Потому что там, «по ту сторону», у тебя была другая жизнь.
Та, которую никто никогда не подтвердит. Та, что не оставила следов. Та, в которую никто не поверит.
И в той жизни была Она. Не иллюзия, не сон, а первая настоящая Любовь.
Её прикосновение жгло, её молчание было громче тысячи слов.
Ты впервые стал собой – и именно там, где «ничего не существует». И теперь ты проснулся.
И понимаешь: её нет.
Никогда не было. Что делать с этой памятью? ⚡ Уговаривать себя, что это была просто игра воображения?
⚡ Прятать в сердце и учиться жить без воздуха, без пульса, без неё?
⚡ Улыбаться той, кто рядом, и повторять, что именн