Сегодня рассказ не про кошек, сегодня рассказ про меня. Прошу отнестись к нему с юмором и не принимать близко к сердцу.
Творчество в различных его проявлениях, из меня пёрло с детства. Стихи я начала писать где-то в начальной школе. Конечно, это был полный детской белиберды наивняк, но зато с неплохо выстроенной рифмой. Рифму и размер я чувствовала интуитивно.
По настоящему "Остапа понесло" в четырнадцать лет, когда мне подарили гитару. С этого момента, все происходящее вокруг меня тут же зарифмовывалось и перекладывалось на музыку. И неважно, что музыка эта разнообразием не отличалась, хотя за плечами было несколько классов музыкалки по классу фортепиано, главное, что она нравилась мне. Свои "песни" я готова была исполнять каждому встречному - поперечному и не по одному разу.
Увлечение стало более серьезным, в пору юности. Медицина, занятия боевыми искусствами, погружение в философскую и эзотерическую литературу, поиск "тайных доктрин" и попытки увидеть скрытый смысл в любом незначительном событии - всё это переполняло меня эмоциями, ощущениями и немедленно изливалось чернилами на пергамент. Мне хотелось одновременно: прыгать с парашютом, уехать навсегда в тибетский Дзен - дацан, быть круче, чем Джеки Чан, найти цветок папоротника, написать суперскую песню, чтоб "все упали" и еще тысячу разных противоречивых и совершенно невыполнимых вещей. В семнадцать лет я поехала в пионерский лагерь работать на лето санитаркой. Там у нас образовался кружок творчески неуравновешенных людей, состоящий из музыкального руководителя лагеря гармониста Вовки, медсестры Галки, посудомойки Ленки, "пожарника" Олега, доктора Надежды Николаевны и парочки пионервожатых. Мы ежедневно горланили песни под гитары, устраивали творческие вечера, а иногда договаривались и весь день общались, например, только гекзаметром. А на следующий день верлибром или вольным стихом. Гармонист Вовка был профессиональным гитаристом и наконец выстроил что-то складное из моих хаотичных знаний игры на гитаре.
В общем это была пора увлекательного поиска чего-то очень нужного и необходимого, без которого жизнь теряла смысл.
Знаете почему мы были такими? Конечно! У нас не было мобильников, планшетов, ноутбуков и интернета. У нас было общение.
Встречались мы, хоть и неполной, нашей компанией и после работы в лагере, когда лето закончилось. Зато к этой компании присоединились поклонники боевых искусств и будущие медики.
И так же лились песни под гитару, писались стихи, разыгрывались даже театральные сценки.
Время это было бунтарское и непокорное, девяностые годы. Мои стихи, равно как и поведение, отличались своеобразием. Я открыла для себя Булгакова и к вящему неудовольствию мамы наряжалась исключительно в черную рубашку и черные брюки. Нет, всяких "готов" тогда не было. Просто я решила что этот цвет как нельзя лучше подходит моему внутреннему "Я", и переодеваться ни в какую не желала. Стихи того периода были обязательно пронизаны трагизмом и каким-нибудь дурацким страданием. Нет страдания? Придумаем! Пара пустяков для барышни с фантазией. Тем более в этих страданиях принимали участие мои подруги (у каждой оно было своё, но идея общая). А еще в моде тогда было "поинтересничать". То есть напустить на себя побольше тумана, разговаривать полунамёками и плести всякую непонятную, но красивую чушь.
К чему всё это?
А я тут разбирала старые книги и нашла уникальный блокнотик. Это был сборник тех самых стихов периода 15-18 лет. Некоторые, вполне сносные, даже показать не стыдно. Некоторые - откровенный кошмар! ( И это я наваяла???) Но над двумя из них я веселилась целый вечер. Я даже забыла, что такое когда-то написала.
Вот именно эти произведения я хочу предложить вашему вниманию. Еще раз! Возраст автора - 17 лет. Автор - авантюрная фантазёрка с оккультными заскоками и своеобразным ЧЮ.
Первое стихотворение ( к сожалению уцелела только первая часть) называется "Песнь о Похрюке". Не спрашивайте кто это и о чем там идёт речь. Не знаю! Думаю, вероятно, навеяно Бармаглотом Льюиса Кэрролла в переводе Маршака.
(Если кто-то поймет о чем произведение - расскажите мне пожалуйста)
*****
Манюсял Похрюк табущщий,
Нуськи шпротали в саду.
Кенгур злобно хряпал гущу
На двенадцатом ладу
По степи необлинялой
Вдруг прочапал босиком
Размахаистый слоняра
Офигевшим табуном.
Где Похрюк мой? Где влюблённый?!
Он на север ускакал!
Отмаслючил в телефоне
И с пингвинами слинял.
Феньки, Дуськи, Катапуськи
Мнят Похрюка раззлобить,
Но Похрюку смнится Туська
Очень даже может быть!
Туська - гнусная розетка!
За Махруном моросит.
с бутербродом и в балетках,
Всё под ангела косит!
А сама - ну есть отрава,
Даже хуже мышьяка!
Пуазонная козява
Мукрощает Похрюка.
Ворон в поле звонко свищет,
Пахнет супом и весной.
Там во тьме Легавчик рыщет
С автоматом за спиной.
Он коварный, хряпный злыдня,
Роет яму Похрюку,
Чтобы впредь, да не завидно,
Ножить трямки дураку!
.............
На этом "баллада" обрывается, но прочитанного мне хватило, чтобы понять, что я ничего не понимаю. Почерк мой. Но к чему приурочено сие произведение, сказать затрудняюсь. Тем более продолжение было в другом блокноте, который затерялся при переезде.
А после прочтения второй нетленки сразу всплыло в памяти: вот мы сидим с друзьями у меня на лоджии в Медведково. Впереди виднеются трубы Северной ТЭЦ. Сумерки. И вдруг над этими трубами по ночному небу плывет яркий светящийся шар. Естественно он тут же получил статус НЛО, и буквально вслед за этим была создана песня. Петь её следовало обязательно грустно, потому что песня невесёлая.
"Полёт Фигни над Северной ТЭЦ"
1.
Солнце вдруг вылезло где-то с севера...
И летят над землёй грустных два бобра...
Видно кто-то их выгнал с родного гнезда!
Ну и пусть себе вместе летят в никуда!
Припев:
Спят дома.
Люди все уже сошли с ума.
Лишь бредет
По степи угрюмо бегемот.
2.
Серый лес опустел, бобр ушёл в запой.
Баобаб облетел будто бы весной.
Злой тушкан в норе варит компот из грибов.
Вам смеяться грех - может быть это любовь!
Припев:
Ночь идёт.
Домовой на кухне кофе пьёт.
И, звеня,
Над Тарасовкой летит Фигня!
*****
Аааа!
(Правка текста)
Я же помнила, что это не финал. Ну как-то нелогично заканчивается... Я перетряхнула блокнот и в середине нашла окончание песни про "Фигню".
3.
Кто не понял, я тех, в общем не виню.
Ведь талант не у всех - разглядеть Фигню!
И не нужно вам, что-то пытаться понять,
Если не дано... Лучше идите-как спать.
Припев:
Спят дома.
Люди все уже сошли с ума.
Лишь бредёт
По степи угрюмо бегемот...
Он бредёт
В Африку, на солнечный восход!
(Вот теперь всё!)
Ну вот, как-то так. Надеюсь после этой публикации вы все коллективно не побежите к телефонам, чтобы вызвать автору скорую психиатрическую помощь. Ну а если и вызовете, я отмажусь. Я им стих прочитаю... или новый сочиню!
Кстати, тогда я совершенно не знала, что умею писать прозу, а теперь, полистав свой блокнотик, не верю, что все эти стихотворения - моих рук дело.
Зато память на всю жизнь!
Нуськи шпротают в саду...
Лишь бредёт по степи угрюмо бегемот...
______________________________________________________________________
Все материалы канала "Хвостатое счастье" являются собственностью автора и защищены авторским правом! Копирование и распространение материалов запрещено, без предварительного согласия с автором! При цитировании, ссылка на канал обязательна!
Угостить Баню и Бусю паштетовой, куровой и говядиевой можно тут:
СБ 2202 2063 6343 3736