Когда мать отвозит сына учиться в другой город — всего-то сто километров, ерунда! — в доме поселяется странная тишина.
Такая тишина, которая подло напоминает: «Носки в коридоре больше сами не появятся».
До этого момента она была уверена: сын ещё ребёнок. Он же мог среди ночи прийти и философски заявить:
— Мам, а если коту скучно, он тоже хочет в институт?
Или с невозмутимым видом спросить:
— А почему суп нельзя разогревать прямо в кастрюле на чайнике?
Но вот чемодан выгружен, постель застелена, сын остался в другом городе… В чужой квартире.
И мать внезапно поняла: сын вырос.
Хотя вырос он по-студенчески: звонит каждый день. Сначала бодро:
— Мам, всё нормально, я жив.
А через минуту:
— Мам, а если постирать джинсы с носками, это трагедия или просто комедия ошибок?
И мать чувствует себя гордой и счастливой, но одновременно слегка обманутой: вырос-то он, а скучать приходится ей. Даже по звуку закрывающегося холодильника ночью.
А кот, наблюдая за этим спектаклем жизни, философски прищуривается:
«Ну что, хозяйка. Привыкай. Твоё счастье теперь в ста километрах отсюда — и звонит каждый день».
