Сентябрь в этом году выдался по-особенному теплым. Деревья в пригородном поселке все еще держались за зелень, солнце пригревало, как в середине лета. На старенькой автобусной остановке, крашеной когда-то в веселый желтый цвет, сидели двое: дед Матвей и маленькая девочка лет семи, Настя.
Матвей, местный пчеловод, возвращался с ярмарки, где продавал свой душистый мед. Настя ждала автобус в музыкальную школу – учиться играть на скрипке.
— Ну и денек! — проговорил Матвей, вытирая лоб клетчатым платком. — Словно лето вернулось. А мед-то, мед как разбирали! Ух!
Настя, вся в веснушках, оторвалась от разглядывания своих новых туфелек и посмотрела на деда:
— А мед вкусный?
— Да ты что! — Матвей улыбнулся, открывая банку меда. — Сама попробуй! С липы, с луговых трав…
Он протянул ей банку и ложку. Настя зачерпнула немного и, прищурившись от удовольствия, попробовала.
— Ммм… сладкий! И пахнет цветами!
— То-то же, — довольно пробурчал Матвей. — Сама природа старалась. А тебе в музыкалку, значит? На скрипке играть?
— Да! — Настя закивала. — Я хочу, как Моцарт! Или как… ну, виртуоз!
— Виртуоз, говоришь? Дело хорошее. Музыка душа лечит, — задумчиво произнес Матвей. — Жаль, у меня слуха нет совсем. Только пчел могу слушать.
— А что, пчелы поют? — удивилась Настя.
— А как же! — Матвей засмеялся. — У каждой пчелы своя мелодия. Утром одна, в полдень другая, вечером – третья. По ним и узнаю, когда им хорошо, когда они злятся, когда мед несут.
Настя задумалась, глядя на банку с медом.
— А как отличить?
— Ох, это тебе жить с ними надо. Как я. Годами. Тогда и услышишь.
Вдалеке показался автобус.
— Ой, мой едет! — Настя вскочила, хватая сумку со скрипкой. — Спасибо за мед! До свидания!
— Счастливой дороги, юный виртуоз! — крикнул Матвей вслед.
Автобус умчался, оставив за собой облачко пыли. Матвей снова уселся на лавочку, вынул из сумки начатую газету. Но буквы совсем не складывались в слова.
— Эх, — вздохнул он. — Хорошо бы сейчас чайку сладкого, да с пирожком…
Вдруг он услышал тихое шуршание. Обернувшись, увидел бабушку Зину, соседку, с которой они всегда перекидывались парой слов у магазина. Зина несла две сумки, полные яблок.
— Здравствуй, Матвей! — проговорила Зина, тяжело опуская сумки на землю. — Что-то сегодня совсем ноги не идут.
— Здравствуй, Зина, — отозвался Матвей. — Давай помогу. Яблоки с дачи?
— А где ж еще? — Зина улыбнулась. — Урожай в этом году знатный. Да вот, думаю, надо бы варенья наварить. А то пропадут.
— Варенье – дело хорошее, — поддержал Матвей. — А хочешь, я тебе своего меду дам? В варенье вместо сахара? Душистое получится…
— Ой, Матвей, ну что ты! Жалко такой мед на варенье-то…
— Да чего жалеть! Главное, чтобы вкуснее было. Бери, не стесняйся. А то сам я все не съем, — подмигнул Матвей.
Зина смущенно улыбнулась.
— Ну, спасибо тебе, добрый человек. А я тогда тебя пирожками угощу, как варенье сварю.
В этот момент к остановке подъехал автобус, и Зина, собравшись с силами, стала поднимать свои сумки. Матвей помог ей, и они вместе вошли в автобус.
На остановке снова стало тихо. Только ветер шелестел листьями, да солнце грело своими теплыми лучами. Через несколько минут на остановку подъехал другой автобус, в котором сидела Настя. "А я скрипку забыла на остановке!" - воскликнула она.
Выйдя из автобуса, Настя увидела свою любимую скрипку, стоящую около лавочки. "Спасибо, дедушка Матвей!" - воскликнула Настя и пошла обратно в музыкальную школу.
Может, и нет ничего особенного в таких встречах на автобусной остановке. Но в этих простых разговорах, в этой готовности поделиться последним, в этом желании поддержать друг друга и заключается тепло и настоящий дух российской глубинки. Тепло, которое согревает в любую погоду.