Глава 23. Первый диалог
Она долго ждала, но всё равно не была готова.
Утро начиналось как всегда: общий душ, очередь за чайником, Лена что-то кричала из-под одеяла. Вика вернулась в комнату, накинула халат и взяла телефон, не особо надеясь. Лента тянулась однообразием — фото завтраков, мемы, чужие селфи.
И вдруг — уведомление. «Ответ на ваш комментарий».
У неё перехватило дыхание. Ложкин.
Она открыла. Под его постом, где был тот самый фолиант, появились слова:
«Сильные мысли всегда принадлежат не нам. Мы только находим их».
Строго. Отстранённо. Но для неё это было больше, чем признание. Это был первый шаг.
Весь день Вика ходила словно под током. На парах писала конспекты с такой скоростью, будто боялась не успеть. На перемене Лена спросила:
— Ты чего сияешь?
— Да так… сон приснился хороший.
Она не могла признаться. Этот секрет был слишком хрупким. Если рассказать — он рассыплется.
Вечером Вика снова зашла на его страницу. Долго вертела телефон в руках, не зная, что писать. Любое слово казалось не тем. «Спасибо» — слишком просто. «Интересно» — слишком банально.
Она закрыла глаза, вдохнула и набрала:
«А если мысли находят нас не случайно?»
Рука дрожала, но отправить всё-таки решилась.
Ответ пришёл только ночью. Она уже почти заснула, когда экран мигнул.
«Ничего не бывает случайным. Вопрос лишь в том, готовы ли мы это заметить».
Вика прижала телефон к груди. В темноте её сердце стучало громче любого будильника.
На следующий день она проснулась рано. Умывалась дольше обычного, выбирала одежду так, будто собиралась на встречу. Хотя понимала: встречи не будет. Всё — в сети, в коротких строках, где он остаётся таким же недосягаемым, как и в ресторане с его женщинами.
Но теперь у неё было то, чего не было раньше: связь. Пусть зыбкая, невидимая.
В общаге Таня рассказывала о какой-то вечеринке, Лена спорила с ней про платье. Вика слушала краем уха, а сама возвращалась мыслями к экрану. К его словам. К этой странной игре, где каждое слово — как монета, которую нужно беречь.
Ночью она снова зашла на его страницу. Постов не было. Только его профиль — строгий, без улыбки. Она долго смотрела на фотографию, словно пыталась увидеть то, чего нет: внимание к себе.
И вдруг осознала: ему, возможно, всё равно. Он пишет так со всеми. Может, десяткам женщин. Может, сотням.
Но это не имело значения. Для неё важен был сам факт: он ответил. Ей.
Она выключила свет и прошептала в темноте:
— Ты заметил меня.