ТРАКТИРЪ на мостовой
Стучат колёса по камéньям мостовой,
Я в городе своём словно чужой.
Кареты, лошади, повсюду грязь, туман густой.
Бродяги, нищие, кричит городовой.
Всё та же мостовая, тот же дом,
Я знаю это место, сюда я шёл пешком. Откуда ж экипажи за углом?
Я будто в фильм попал или в дурдом.
Возможно, это только сон, иль я отравлен веществом,
А может — петля времени? Я слышал о таком.
Старик сидит под каменным мостом,
Нагой мужик погнался за одетым мужиком.
ТРАКТИРЪ — было написано потёртым уж шрифтóм.
Горели свечи и лилось рекой вино там за стеклом.
Гуляли господа и дамы, рассуждая о былом.
Там дамы щеголяли золотом, мужчины же умом.
Не важно, как я очутился здесь, добром иль злом,
И не поверят в мой рассказ об этом всём.
Я, главное, был в городе родном.
И пусть хоть и в столетии другом.
