Воздух – густой бульон из пыли, старого пота и едкой химической гари от паленой пластмассы. Каждый вдох обжигал горло, оседая сладковато-гнилостной пленкой на зубах.
Свет лампочки пульсировал мертвенно-желтыми вспышками, заливая комнату не светом, а жидким гноем.
Тени на стенах корчились, будто в огонии боли. Они дышали – втягивались, выпирали рваными, жирными волнами, как кожа гигантской гусеницы.
"Ключи. Где ключи?"
Он рылся в груде тряпья, расшвыривал грязную посуду на полу. Всхлипывал и мычал в бессилии.
"Где?! Где они, сука?"
Его глаза – выжженные ямы, а на белках паутина лопнувших сосудов. Шорох собственной одежды напоминал шелест крыльев ядовитых насекомых. Он с ужасом наблюдал, как от пустых глазниц, зависших над ним черепов начинали тянуться липкие щупальца.
На столе, в пепельнице рядом с пустыми бутылками и обрывками фольги, лежал окурок. Красная точка в полумраке. Тонкая струйка дыма вилась в желтом свете, как душа, не желающая уходить...
Полная версия рассказа доступна в моём телеграм канале.