«Не пройдет, казалось, лето…А теперь…А теперь…»
Встаю в пасмурное утро, чиркаю пьезо, синим пламенем вспыхивает цветок огня под чайником.
Захожу к маме, говорю негромко: «Але гараж!» Она привычно отзывается: «Аааа…»
Вчера наварила ей кукурузу, две убираю в холодильник, одну оставляю на плите, она обещает съесть. Завтракаю бутербродом с маслом и сыром, запиваю чаем с лимоном. Еще половинку кукурузы съедаю. Натерев солью. «Из дома надо выходить с запасом тепла…» Это из какой-то книги.
Набиваю свой рюкзачок вещами, которые передали родственники, несу в библиотеку – директор кому-нибудь отдаст. А, может, и на работе кто разберет.
На улице 15 градусов, я иду в одной ночнушке срезать виноград и поражаюсь: осы и в такой холод прекрасно поедают спелые ягоды! На работе хорошо поклевали его. А то жалко, осам все отдавать, зря мы его опрыскивали что ли? Пололи, поливали.
Наряд у меня, конечно, так себе: сверху утеплилась, а стопы голые – в босоножках. Но все-таки плюсовая температура, не задубею.
Конечно, с автобуса никуда не гуляю, рюкзак тянет на работу.
В обед записала меня коллега к своей родственнице-парикмахеру. И я, наконец, подстриглась. Теперь хоть какое-то время не буду собирать волосы в хвост.
На работе делаем всякую рабочую ерунду: ругаемся, разбираемся, размещаем, сочиняем. И пьем чай. И дыню едим.
У меня не идет припев моей песни про племянницу.
Интернета мобильного по-прежнему нет. И это уже становится привычным. Чаще открываю книгу или слушаю мир вокруг, не затыкая уши наушниками.
Завтра выходной. Надо провести его плодотворно.
Витя встречает меня, и мы идем за минералкой в Победу.
Сейчас чего-нибудь посмотрим. Полакомимся печеными яблоками.
Иван Дмитриевич (который «земляки») подарил несколько книг в библиотеку. Ничего особенного, но я выбрала себе Римму Казакову и Заболоцкого. Я всегда оставляю стихи. И Римма Казакова меня удивила. Оказывается, много песен на её стихи. Да и сами стихи очень достойные.
Мы молоды. У нас чулки со штопками.
Нам трудно. Это молодость виной.
Но плещет за дешевенькими шторками
бесплатный воздух, пахнущий весной.
У нас уже – не куклы и не мячики,
а, как когда-то грезилось давно,
нас в тёмных парках угощают мальчики
качелями, и квасом, и кино.
Прощаются нам ситцевые платьица
и стоптанные наши каблучки.
Мы молоды. Никто из нас не плачется.
Хохочем, белозубы и бойки!
Как пахнут ночи! Мокрым камнем, пристанью,
пыльцой цветочной, мятою, песком...
Мы молоды. Мы смотрим строго, пристально.
Мы любим спорить и ходить пешком...
Ах, не покинь нас, ясное, весеннее,
когда к нам повзросление придёт,
когда другое, взрослое везение
нас по другим дорогам поведёт.
От лет летящих никуда не денешься,
но не изменим первым "да" и "нет".
И пусть луны сияющая денежка
останется дороже всех монет.
Римма Казакова
Спасибо за внимание.