Погоди, прежде чем читать дальше — задумайся: а что если в твоём городе есть кто-то, кто хранит такие загадки, что даже взрослые про них молчат?
Вот уже сто лет, каждое полнолуние, в заброшенной оранжерее появляется Лабуба.
Говорят, если поймать её взгляд — непременно узнаешь о себе то, что раньше не мог понять. Только никто до сих пор не смог взглянуть ей прямо в глаза.
Но кто вообще она такая?
***
Говорят, Лабуба — существо не отсюда. Ростом она будто подросток, но ни один подросток не может двигаться так легко, будто скользит по воздуху. Её тёмно-вишнёвые, почти чёрные, косы запутаны в хитрые узлы, а где-то в локоне прячется перо ночной совы.
Глаза цвета фонарей под дождём — в них столько огней, что кажется, они отражают целый город. Кожа — полупрозрачная, как будто её только что нарисовали на толстом стекле. На шее всегда висит кулон, похожий на расколотую звёздочку — и никто не знает, что он значит.
Одежда Лабубы пёстрая и странная: будто она шьёт себе наряды из обрывков давно потерянных снов и обложек забытых книг. Если внимательно всмотреться, на её пальцах можно разглядеть маленькие синие пятна — будто чернила, оставшиеся от давно написанного письма.
Лабубу видели только после полуночи. Она появляется в тёмной части города — где фонари мигают и кошки прячутся по чердакам.
Считается, будто она умеет слышать мысли старых стен и шепот подворотен, а ещё — разгадывать загадки, которые город прячет уже сто лет...
Но есть повод для тревоги:
Почему Лабуба прячется?
За что ей даётся этот странный дар?
И... к чему все эти загадки?
***
В последнюю неделю Лабуба слишком часто замечает в переулках странную тень. Иногда она мелькает по стеклянным витринам или словно врастает в чердак — и тянет за собой неуловимый запах жжёного сахара. Лабуба знает: в этом городе тяни только за одну ниточку — и распутается тайна, которая лучше бы осталась заваленной пылью.
В ту ночь, когда даже кошки затаились, Лабуба услышала, как кто-то зовёт её по имени. Не вслух — где-то внутри себя, будто этот голос доносится сквозь стены и асфальт. Сердце колотится: идти за этим зовом — значит рисковать всем, что она бережёт. Игнорировать — значит, возможно, навсегда потерять шанс узнать правду о себе и своих дарах.
Лабуба стоит на пороге заброшенного дома.
Дверь медленно скрежещет на ветру. А с другой стороны — тот же запах жжёного сахара.
Что делать?
Шагнуть навстречу неведомому — или остаться среди ночи, спрятавшись за витражами чужих тайн?
***
Лабуба втянула носом горьковатый запах, сжала плащ, бросила игривый взгляд своей тени — и решительно шагнула вовнутрь.
Внутри дом был другим. Пол скрипел древними загадками, воздух искрился от спящих отражений — но самый центр комнаты, затянутый узорными витражами, пульсировал странным светом. Там стояло зеркало — старое, в разводах и пыли, почти человеческого роста.
В зеркале Лабуба увидела... себя, но не ту, к которой привыкла. Девчонка в отражении улыбалась шире, чем обычно, а в руках у той Лабубы — странная коробочка, перевязанная шёлковой лентой.
Коробочка дышит лёгким золотым светом, а вокруг неё вьются крохотные символы, напоминающие пыльные руны с крыш старого города.
Лабуба протянула руку — и её отражение сделало то же самое. В какой-то миг их пальцы соприкоснулись сквозь стекло, и реальность дрогнула.
В ту же секунду комната наполнилась шёпотом. Сотни голосов, смешанных с ветром, рассказывали сразу десятки историй: про город, в котором запретили смеяться, про мальчика со светом в сердце, про ночных кошек, которые ходят по снам…
Шёпот стих. Коробочка оказалась в руке у Лабубы по эту сторону зеркала.
На крышке цветущей вязью выведено:
«Не открывай до рассвета. Тут ответ на твой главный страх.»
Но разве можно ждать до утра, если все чувства внутри вопят от нетерпения и тревоги?..
***
Иногда самые важные ответы приходят тогда, когда перестаёшь защищаться от своих страхов и смотришь им прямо в глаза.
Лабуба не знала, что найдёт в коробочке. Не знала, что станет собой из зеркала. Но шагнула навстречу — и вдруг мир начал шептать ей свою правду.
В конце концов, только рискнув быть честной с собой, можно услышать самый важный шёпот — тот, что возвращает себя настоящую.