Принёс
как-то один чудаковатый мужичок старый музыкальный центр, чтобы я его
оживил. Я глянул на него, а там на нём следы от сигарет, окурки в щелях
застряли. И он мне такой, знаете, с надрывом, трагично так, чуть ли не
со слезами: "Напали на меня бандиты, избили, а потом центр подожгли. Я
еле его спас, но он теперь не работает. Помоги, пожалуйста, а то у меня
сердце кровью обливается, когда я на него смотрю". Я, конечно, сперва
посочувствовал, но потом решил поинтересоваться, откуда у него такие
раны на лице. А он мне говорит: "Да это я на даче отдыхал, а там комар
меня укусил". Ну, я ему и говорю: "Так вы что, бандитов с комарами
перепутали?". Он покраснел, замялся, а потом признался, что он просто с
друзьями в бане был, и они там курили. Вот такой вот лжец. А ведь я-то
уже чуть было не поверил. В моей работе, как нигде, нужно быть
психологом, а не просто мастером, потому что люди порой такие истории
выдумывают, что хоть в цирк отдавай. Вот был у меня как-то другой
сл