Он смотрел на свою жизнь, как на аккуратно развешанную выставку достижений.
Работа — стабильная. Квартира — своя. Отпуск — раз в год, за границей.
Родители им гордятся. Друзья считают "тем самым надёжным". Вроде бы всё, как надо.
Но каждое утро начиналось с ощущения, что кто-то невидимый кладёт на грудь тяжёлый камень. Он не знал, как назвать это состояние.
Не депрессия — он не лежал пластом и даже умел смеяться.
Не выгорание — работать он всё ещё мог, и даже с интересом.
Не кризис — всё шло по плану. Но внутри как будто было тихо и пусто.
Не в смысле спокойствия — а в смысле… отсутствия.
Отсутствия вкуса, желания, живости.
Как будто он шёл по жизни в наушниках с шумоподавлением. Всё приглушено. Даже радость. Даже боль. Иногда он думал: "Может, я просто ленюсь?"
Иногда — "Переработал".
Иногда — "Ну у всех же так".
И продолжал — ходить на встречи, закрывать задачи, дарить подарки на дни рождения.
Он умел быть внимательным, добрым, весёлым.
Но при этом чувствовал, что будто