Аня сидела на кухне и смотрела в чашку, где давно остыл недопитый кофе. Чёрная поверхность слегка колебалась от вибрации холодильника, и почему-то это зрелище казалось ей издёвкой: даже кофе живёт своей жизнью, а она застряла.
Шесть утра.
Сон не пришёл — мысли крутились всю ночь, и каждая возвращалась к одному и тому же: «Почему опять так же? Почему снова?»
Она потерла виски. Голова гудела, веки резало от усталости, но тело было будто в коме — тяжёлое и чужое. Она вспомнила, как вчера он сказал:
— «Ты всё усложняешь. Я не могу так больше.»
И ушёл, даже не закрыв дверь до конца.
Третьи отношения за пять лет.
Разные мужчины, разные лица, но финал всегда одинаковый.
Сначала — сказка. Цветы по средам, звонки по утрам, смех на кухне. Она даже начинала верить: «Вот теперь точно иначе. Теперь всё получится».
А потом что-то постепенно менялось. Сначала он переставал писать «доброе утро». Потом — пропускал встречи. Потом — становился холодным и равнодушным, как будто они никогда не были близки.
Аня пыталась вспомнить, когда именно всё пошло не так. Может, в тот вечер, когда он впервые не перезвонил? Или когда отмахнулся от её слов: «Ты всё драматизируешь».
Тогда она лишь улыбнулась натянуто: «Ну, наверное, правда я слишком чувствительная».
И вот она снова сидит одна на кухне, со слипшимися ресницами от слёз и с тем же вопросом в голове:
«Может, дело во мне? Может, я действительно какая-то поломанная?»
Телефон завибрировал. Подруга прислала голосовое.
— «Ань, ну ты знала, что так будет. Он ведь похож на твоего бывшего. Ты просто снова закрыла на это глаза.»
Аня выключила звук, будто подруга ударила прямо в сердце.
Да, я знала. И всё равно пошла. И снова верила. И снова упала. Почему?
Она встала, подошла к зеркалу в прихожей. Лицо опухшее, глаза красные.
Вот она — женщина, которая не умеет выбирать. Женщина, которая раз за разом наступает на те же грабли. Женщина, которую мужчины используют и бросают.
Она провела пальцами по щеке и вдруг вспомнила мамины слова:
— «Мужики все одинаковые. Сначала обещают, потом уходят.»
И как будто молния ударила внутри: я живу её жизнью. Те же фразы, те же мужчины, тот же финал.
Днём она пошла в магазин за хлебом. У кассы мужчина в серой куртке улыбнулся и пропустил её вперёд. Самый обычный жест.
Но внутри Аня напряглась — сердце подпрыгнуло и ушло куда-то в горло.
Не верь. Он тоже окажется таким же. Все одинаковые.
Её ладони вспотели.
Даже улыбка теперь пугает меня. Даже добро я воспринимаю как ловушку.
Вечером она легла на диван, включила ноутбук и машинально листала ленту.
И вдруг наткнулась на запись вебинара Валерии Амелиной. Женщина на экране говорила спокойно, с какой-то теплотой:
— «Мы часто повторяем сценарии родителей. Мы выбираем не тех, потому что внутри сидит старый след. Но это не судьба. Это просто опыт, который мозг застрял и не смог переработать. И его можно переписать.»
Аня застыла.
Что, если всё это — не моя вина? Что, если я не обречена повторять мамины ошибки? Что, если я могу выйти из этого круга?
Она закрыла глаза и вдруг увидела все свои отношения как одну плёнку: лица разные, но роли одинаковые. Она — та, кто ждёт, кто терпит, кто надеется. Они — те, кто сначала обещают, а потом уходят.
Слёзы подступили к глазам, но на этот раз это были другие слёзы — не отчаяния, а какого-то тихого понимания.
Если это сценарий — значит, его можно переписать.
И впервые за много лет внутри у неё появилась маленькая искра.
Совсем слабая, как свет спички в темноте.
Но именно с неё начинается костёр. #сценарии #ходитьпокругу #патеррныповедения #психология #психолог